Вся в локонах из чистого червонца,
в мантильи, с белым зонтиком в руках
(слепящее Вас окружает солнце),
Вы каждым шагом радуете прах.
Привыкли, Муза, яблочные кони
по облачным дорогам Вас возить.
И яблони пред Вами ветви клонят
такие, что нельзя вообразить.
Одна из них от тяжести кривая,
свеч восковых плоды ее бледней.
Стоит она как будто неживая…
И что же? Вы как раз идете к ней.
Томительно, как вдохновенье слову,
для яблока касанье Ваших уст.
Вонзая зубы в колобок плодовый,
Вы слышите его покорный хруст.
Пусть яблоко (вина столпотворенья)
смешение железа и воды —
но райские останутся следы
на мякоти того стихотворенья.
1932
