― Лили, пожалуйста. — Он закрыл ей рот рукой.
― Не прикасайся ко мне! — Она оттолкнула его.
― Ладно, не буду прикасаться. Ты выслушаешь меня?
― У меня есть выбор?
В глазах у нее стояли слезы, голос дрожал.
― Лили, — начал он нежно, — я знаю, тебе пришлось нелегко в последние недели. Наверно, было бы лучше, если бы я тебе ничего не рассказывал.
― Почему? Потому что ты нарушил обещание, данное Хьюго?
Он кивнул.
― Я всегда слушался его, уважал его суждения, ценил его мудрость. Он и сейчас оказался прав, с самого начала он твердил мне, что тебе не надо знать о прошлом Женевьевы.
― Я смирилась с этим, — равнодушно ответила Лили. — Она не была безупречной, никто не совершенен, но, каково бы ни было ее прошлое, она была моей матерью. Мне повезло с родителями.
― Тогда почему ты так несчастна? Я нашел, кстати, твою сережку на диване, как-нибудь принесу тебе ее. Надеюсь, это улучшит твое настроение.
Она уставилась на него.
— Ты считаешь, что я расстроена из-за сережки?
Он покраснел, никогда еще ему не было так неловко.
― Нет, конечно. Из-за того, что мы… провели вместе ночь.
― Слава богу, ты это осознаешь! — фыркнула она. — Мы были пьяны и потому решили потрахаться! Ведь ты так считаешь? Ты занимался любовью с женщиной, которую не любишь, которую презираешь. Одна ночь — и все?
― Прекрати, Лили, не хочу это слушать.
― Тебе неловко. Но это же правда.
― Это ложь.
― Разве? — По ее лицу потекли слезы. — Тогда скажи мне правду. Я чувствую себя дешевкой, шлюхой. Ты не был моим первым возлюбленным, но ты первый мужчина, который обращался со мной как с проституткой.
― Замолчи! — Он резко схватил ее за плечи. — Прекрати говорить так.
― Но это же правда! — Она расплакалась.
В ее глазах было столько боли, столько страдания! Он взял ее за руки.
— Знаешь, — прошептал он, целуя ее в волосы, — я бы хотел быть твоим первым возлюбленным, научить тебя всему. Хотел бы, чтобы ты со мной впервые узнала, на что похожа страсть. Возможно, при других обстоятельствах…
Он замолчал.
— Мы бы полюбили друг друга? — пробормотала она. — Нет, Себастьян, любовь нельзя рассчитать, она приходит сама.
Любовь — это не страсть, разрушающая все на своем пути, это что-то совсем другое. Любил ли он когда-нибудь?
Он крепко обнял Лили, смахнул слезинку с ее лица, поцеловал в губы.
― Пожалуйста, отпусти меня, Себастьян, — прошептала она, — я ненавижу, когда меня жалеют.
― Это не жалость. — Он не знал, что это за чувство. — Я хочу тебя, Лили, и ты меня тоже.
