Как Байрон дождь – плащи, плащи, плащи,
И на плечах – величье блеска…
В редеющей толпе себя ищи –
Нет никого на перекрестке.
И только лужи измеряют шаг,
И вдаль уходит одичало
Арпеджией разорванною в мрак
Огня дождливое начало.
От фонарей, незримых в двух шагах,
Нисходят световые башни,
И все еще не кончился впотьмах
Сегодня утром день вчерашний.
Сырая мягкость в воздухе глухом,
Шарфы стянувшая узлами,
Сливается с растаявшим столбом
И с зыбко-мягкими углами.
Штрихами мрака озаряет свет
И сам как бы во тьме таится,
И все, что есть и все чего уж нет,
В своем слиянии двоится…
Под шелком перепончатым спешит,
Подъяв скелетик черноспицый,
Прохожая… и слабый мокрый щит
В ее руке пред ней влачится.
И новомодный стал ее наряд
Слегка нарядом допотопным,
И юбкой темною туман подъят
Над каблучком ее трехстопным.
И скрылась, даже шага не пройдя.
И снова лишь шаги мужские
Не отстают в тумане от дождя –
Не сердца женского стихии…
Не сердца женского – мужских усталых плеч…
На них, на них величье блеска,
Чтоб темными сурдинками возлечь
На глохлый шум глухого плеска.
Из пустоты… густеющей… у ног…
Исходит… зыблется… колеблет…
И стелет… пеленающий… венок…
Свои медлительные стебли…
Иссеро-призрачная… белизна…
Колеблемое… удлиняет…
И еле зыблемая… голизна…
Те колебанья пеленает….
Как Байрон дождь – плащи, плащи, плащи,
И в непомерном промежутке
Меж небом и землей себя ищи,
Чтоб не было тебе так жутко,
Чтобы ты мог, был в силах ты забыть
Оттенки, отзвуки той встречи…
