«Какого черта?!»
Присев на край кровати, я подняла ногу, чтобы глянуть на стопу, и увидела запекшуюся кровь. Мое сердце вновь заколотилось, как бешеное; я побежала в ванную. Включила свет, бросила взгляд на пол.
Зубная щетка и разбитый CTS.KS.H. Один маленький осколок был запачкан кровью, и рядом с этим осколком пол был немного красноват.
– Детка, – мама говорила почему-то тихо, видимо, отец еще спал. – Это всего лишь сон. Успокойся. Приди в себя.
Я стояла в коридоре, держа кое-как трубку. Руки все еще дрожали.
– Сон?! А как тогда объяснить разбитый стакан и кровь?..
– Ты же знаешь сама. Возможно, ты ходила во сне. У тебя в детстве часто такое было.
– Мам, это было в детстве. Давно.
– Малышка, не переживай. Это просто сон.
– Может быть, она еще жива. Может быть, этот сон не просто сон…
– Милая, такое бывает только в кино. – Пауза. – Или в книгах. Ты просто чересчур переживаешь по поводу своей работы над книгой, вот и лезут в голову всякие мысли. Слушай, я понимаю, Господь тебе дал нелегкую ношу, но ее надо пронести. Я знаю, дорогая, ты сильная. Ты со всем справишься. Может быть, на тебя действует то, что ты живешь одна?! Если хочешь, можешь переехать к нам. Пожить пока у нас.
– Мам, ты же знаешь, что не хочу. Я тебе еще тогда сказала.
– С отцом я поговорю, если…
– Дело не в отце. Мне надо справиться самой.
– Ну, как знаешь. Я тебя люблю. Если вдруг решишь приехать к нам, знай, наши двери всегда открыты для тебя, солнце.
– Хорошо, мам. Спасибо. Да, ты права, это всего лишь сон, и я опять начала ходить во сне.
– Умничка. Молодец. Держись этой мысли и не копай глубоко. Иначе это может плохо кончиться.
– Хорошо. Спасибо, ма. Люблю тебя.
– И я тебя, дорогая.
– Ну, ладно тогда. Спасибо, что выслушала. И отцу привет.
– Хорошо. Передам. Целую. Пока.
– Пока.
Я положила трубку. Постояла минут пять в таком положении – одна рука на телефоне, другая – уперлась в стену. Затем окончательно убедила себя, что это всего-навсего сон, и пошла убирать пол от осколков.
Под вечер я села за работу. Начала расписывать сюжет в блокноте. Придумала персонажей. Затем включила ноут и принялась писать. Писалось легко. Я даже удивилась. После такого перерыва, плюс бесконечная депрессия, воспоминания о дочери… не знаю, но руки словно печатали сами.
В моем сюжете мать-одиночка теряет дочь. Но ее дочь убивают. Я начала расписывать, как она возвращается из школы, и тут на нее нападает маньяк, который орудует на протяжении нескольких лет в маленьком городке под названием Брэклэнд. Он тихо подходит сзади, бьет по голове. Удар настолько сильный, что девочка теряет сознание.
