— Ну пожа-а-а-а-алуйста, пожа-а-а-алуйста, Боженька, не забирай у меня его, за что, за что, оставь мне его, мы же никому не делали плохого, клянусь Тебе, пожалуйста, Боженька, Боженька… Я все сделаю, я обещаю Тебе, оставь мне моего Федьку, оставишь? Услышишь меня? Пожалуйста, пожалуйста… Боженька, ведь я — хороший…
— Боб, Боб, подожди, — Юля увещевала, уговаривала, стараясь не стучать зубами и не заикаться от ужаса: вот это Сцена, вот это Сцена, — может быть, и имело бы смысл поехать, но ты в таком состоянии… Извини, но тебе самому впору психиатрическую бригаду вызывать. Придется успокоиться… с-с-слегка. Если ты хочешь быть п-п-полезен д-д-дяде Федору… К-конечно, я его помню, что за вопрос… Встань, встань, пожалуйста… Попьешь водички? Где у нас водичка?
Из дневника мертвой девочки
Плохо, конечно, остаться круглыми сиротами в восемь лет, хуже вроде бы и не придумаешь, но у меня всегда есть ты, а у тебя — всегда есть я, твое лицо мне более родное, чем свое, а еще я всегда знаю, что ты сейчас скажешь. Сама я говорю редко, много занимаюсь в музыкальной школе, ты всегда поджидаешь меня под доской с вывешенными домашними заданиями, в мраморной прохладе вестибюля, берешь за косу, как за руку, несешь скрипку в коричневом грубоватом футляре, мы возвращаемся домой. Растрескавшийся асфальт, кто на трещинку наступит, тот и Ленина не любит, а еще мне необходимо сосчитать все синие предметы на улице: мне — синие, тебе — желтые, у кого больше. Дома ты выбрасываешь горстями записки на измятых клочках тетрадных листов, девочки восхищаются твоими глазами, ресницами и чем-то еще, приглашают в кино или нарочито грубят, тоже способ.
«Дурочки какие», — говорю с неудовольствием я, ты смеешься, соглашаешься. Засыпая, я долго слушаю твое размеренное дыхание, ритмичное, как ход черно-белого метронома на уроках музыки, далее следует ритуал, совмещенный с видеорядом, далее просто считаю твои вдохи-выдохи. На какой-то сотне уже начинаю видеть сны, разные такие сны.
В страшных снах меня преследует число, оно очень большое, загораживает дорогу и капает мне на грудь колючими цифрами, я кричу. В хороших мы вместе и обязательно летаем. Мы умеем летать — в моих снах.
Сегодня неугомонная М. спрашивает меня, а сама улыбается, думает, что ей известен ответ.
«А ты сама-mo влюблялась когда-то?» — звучит немного покровительственно, снисходительно, как обращение старшей и умудренной — к младшей и глупой. Правдиво отвечаю:
