— Риккардо звонил? — спросила, неожиданно появившись в гостиной, Джизелла.
Кристина медленно повернулась к ней и кивнула, проклиная манеру этой женщины вечно что-то вынюхивать в доме.
— Он благополучно долетел?
— Да, с ним все в порядке, — ответила Кристина, соображая, как будет объясняться, если сейчас позвонит Риккардо.
— Что еще он говорил? — допытывалась Джизелла.
— То, что говорит муж своей жене. К тебе это не имеет никакого отношения. — Раздражение от ее назойливости вынудило Кристину пойти на грубость.
Верхняя губа Джизеллы приподнялась в гримасе ненависти, обнажив маленькие острые зубки.
— От правды тебе не спрятаться! Раньше или позже тебе все равно придется убраться отсюда! — брызгая слюной, выпалила Джизелла.
Вид ее был отвратительным, и Кристина готова была бежать от нее без оглядки к себе в комнату. Собрав волю в кулак, она заставила себя спросить:
— Не понимаю, о чем ты?
Взгляд темных глаз мрачно бродил по лицу Кристины. В них было столько злобы, что по спине у нее пробежал холодок в предчувствии чего-то ужасного, что должно вот-вот произойти.
— Полагаешь, Риккардо поехал в Милан по делам? — вкрадчиво спросила она. — Ошибаешься! А если хочешь узнать, зачем он летает в этот город регулярно, загляни к нему в ящик письменного стола. Там ты найдешь ответ на этот вопрос!
Кристина долго не двигалась с места после ухода Джизеллы. Сердце билось так часто, что трудно было дышать. Голову сдавило, словно тисками. Обрывки мыслей, непонятных зрительных образов метались в ее мозгу с невероятной скоростью. Взгляд ее застыл, лицо покрылось холодным потом, когда наконец она двинулась словно робот, выполняющий команду, в сторону кабинета.
В кабинет мужа ей приходилось несколько раз заходить, когда он работал там, но в его отсутствие никогда. В дверях Кристина замерла, обозревая комнату, словно впервые увидела ее. Большой стол размещался между двух высоких окон. Она подошла и методично стала открывать ящики двух тумб. В них лежали специализированные журналы, папки, фирменные бланки. В последнюю очередь Кристина открыла центральный ящик в столешнице и замерла. Обрамленная темной деревянной рамкой, там лежала фотография, с которой на нее смотрел помолодевший лет на десять Риккардо, обнимавший худенькую молодую женщину с грудным ребенком на руках.
Взяв фотографию в руки, Кристина рухнула в кресло, лишившись сил от невыносимой боли, которая последовала за яркой вспышкой в мозгу. Все это уже было! Было! Она уже смотрела на эту фотографию. Когда? И тут она вспомнила, словно это было вчера: утром Риккардо улетел в Милан, а вечером у нее состоялся разговор с Джизеллой, потом она нашла эту фотографию… И что было дальше? Пот стекал со лба или слезы из глаз? У нее не было сил смахнуть влажную пелену с глаз. Собрать вещи? Бежать из этого дома, из этого города… Кристина медленно поднялась, положила фотографию в ящик, задвинула его, невидящим взглядом посмотрела в окно. Снаружи шел холодный дождь, капли стучали по стеклу, выбивая тревожную дробь.
