Марек придвинулся к оторопевшей Яне.
– По-моему, ему больше не следует пить… Как-то странно дед стал изъясняться…
– Может, белая горячка? – предположила доктор Цветкова, покопавшись в своих неглубоких познаниях о расстройствах психики, связанных с алкоголем.
– Что?! Меня, Генку, обвинять в «белочке»?! – вдруг взревел их проводник. – Да такого никогда не было и быть не может! У меня с головой все всегда в порядке! Вы даже не представляете насколько! Надо же такое сказать… Чушь собачья! Да я и выпил-то всего ничего! Свалились на мою голову, водят ночью по кладбищу, расстроили свиданием с моей голубкой, да еще требуют, чтобы я четко понял, где лежит давно похороненный вредный тип Колобов… Молодцы, нечего сказать!
– Ой, да не кипятитесь вы так, – втянула голову в плечи Яна.
– Я, может, жду знака свыше, стою и вспоминаю, чтобы вывести вас на нужную могилу! И я это сделаю! Будьте уверены!
А дальше произошло то, что произошло… «Знак свыше» поступил в виде ужасающего своей хрипотой крика, шедшего, правда, откуда-то из-под земли.
– Я здесь! Выпустите меня!! Помогите! Люди!
Холодок пробежал по спинам находящихся на поверхности.
– Господи… – не своим голосом произнес дядя Гена. – Это что, знак? Я не хочу ничего знать!
– Помогите! – снова донеслось до них.
Тут уже и у Яны подкосились ноги.
– Кто кричит-то? Марек, ты с ума сошел так пугать!
– Это не я!
– Люди! Люди! Я здесь! Я умираю! – Глухие стоны продолжали преследовать слух присутствующих.
– Бежим отсюда, а? – предложил находчивый дядя Гена.
– Как бежим? Кому-то помощь нужна… – засомневался господин Касински.
– Кому?! – заорал дед. – Покойнику?! Нет уж, увольте! Я – пас! Бежим отсюда! Спасаемся!
– Помогите! Я умираю!
– Звук идет откуда-то отсюда, – проговорил Марек, озираясь по сторонам.
– Так вот же могила, которую мы искали! Я же говорил, что она где-то здесь, – прошептал дядя Гена, тыча рукой.
На сером каменном памятнике было написано: «Герман Геннадьевич Колобов».
– Помогите…
– Матерь божья, прямо оттуда и голос, – перекрестился местный житель.
Марек попросил его принести лопату. Вид у рыжеволосого гиганта был решительный.
– Не хотите ли вы… – начал дед Гена.
– Очень хотим!
– Нет…
– Да!
– Хорошо, я принесу. Но участвовать в этом не буду, – сразу же предупредил мужичок.
– А вас никто и не просит. Несите лопату!
Дядя Гена, чертыхаясь, унесся в ночь.
– Боюсь, не вернется. Он сильно испуган, – покачала головой мадам Цветкова.
Марек присел на корточки и начал разгребать могильный холмик руками. Яна старалась не думать о том, что они могут там обнаружить, но и в оживших мертвецов тоже не верила.
