— Ну-ка? — сказал Анатоль Максимович. — Дай-ка попробовать.
Он уже совсем забыл о том, что в нынешнем своем состоянии должен злиться. В глазах, сквозь пьяную бычью тупость, просверкнул интерес. Ребенку показали игрушку, подумал Тим злобно, потому что он тоже опьянел и потому что он был сын своего отца.
Анатоль Максимович подержал таблетки на громадной красной ладони, слизнул их и задумчиво проглотил.
— Не горько, — сказал он и запил стаканом вина.
Снова потянулся мирный, такой любимый Тимом, треп.
Через полчаса они подрались, потому что Тим уж слишком назойливо приставал к отцу с одним и тем же идиотским вопросом: «Ну, как? Что чувствуешь?».
Они подрались и Тим ушел, безобразно ругаясь. А отец его еще долго бродил по темной квартире, заросшей волокнами грязи. Он непрерывно что-то шептал себе под нос, и жестикулировал, и утыкался лбом в холодное стекло, за которым тянулись однообразные серые постройки жилого квартала.
Потом, ближе к утру, он позвонил Тиму, а тот чертыхался спросонья и слышно было, как шипит его стерва.
И разговор дурацкий вышел какой-то, нескладный. Анатоль Максимович так и не понял, зачем звонил. У него жутко болела голова и во всем теле чувствовалась непроходящая мерзость. Он просто позвонил и все. Потому что снял трубку. А Тим расчувствовался.
— Я чего звоню, — придумал наконец Анатоль Максимович. — Ты третьего придешь? День рождения все-таки.
— Конечно, пап, — сказал Тим и подумал, что раньше после драки они по неделе не разговаривали.
Он лег в постель к своей стерве и стерва прижалась к нему доверчиво, и моментально уснула, и неудобно было лежать, и минут через пять он сказал, выпрастывая из-под нее руку:
— Сдай назад. Спокойной ночи.
— Идиот, — пробормотала она, не раскрывая глаз. — Какая ночь? Утро!
* * *
— Боб! — сказал Тим Бобу Исаковичу, когда они встретились на задах Аккумуляторной Батареи для ежедневного дружеского времяпрепровождения. — Ты не знаешь, где вегикел хороший достать?
— А чего его доставать? — невпопад хохоча, ответил ему Боб Исакович. Ты его сделай. Вон же мастерские у нас, и инструмент всякий, и материалу навалом. Если у кого золотые руки, за день смастерить можно.
При словах «золотые руки» он захохотал особенно неприятным хохотом.
— Я чувствую, — обиженно сказал Тим, — что ты давно по морде не получал. И очень об том тоскуешь. Я так чувствую, Боб.
— Нет, — возразил ему Боб Исакович. — Ты ошибаешься, Тим. Я по морде получал только позавчера. Причем от тебя. Мне не кажется, что это было давно.
