И чувство, что она медленно, но верно сходит с ума.
- Послушайте, Ира, - тихо сказал Стас, с тревогой глядя на бледное лицо девушки. - Я понимаю, что у вас сегодня из-за меня выдалась тяжелая ночь. Вряд ли вам приходилось выполнять такие странные заказы, но прошу вас собраться, и посетить еще пару мест.
- Конечно, не переживайте, - улыбнулась непослушными губами девушка.
- Тогда нам на Окружную.
12?
- 12.
Машина тронулась с места.
…Около двенадцатого дома, на крыльце стояла и курила высокая красивая девушка, за ее спиной стояли охранники.
Выйдя из машины, молодой человек двинулся к ней. Увидев Стаса, девушка сбежала с крыльца, прыгая в его объятия. И сердце Иры дало очередной сбой.
Лена? Я же не сошла с ума… Но какие отношения связывают эту пару? Ничего не понимаю! Кто-нибудь, ну объясните мне, что здесь вообще происходит!!!
Из машины пакеты вытащили охранники. Стас нежно попрощался с девушкой и грустно улыбнулся, сев в машину к таксистке.
- У вас красивая жена, - осторожно заметила Ира.
- Бывшая, - вздохнул Стас. - Она потрясающе у меня красивая, моя Аленка… А теперь, везите меня домой.
- Адрес?
- Красная, 55.
Мы что… соседи? Он тоже живет в частном квартале?
- Как скажете.
…Сидя в своем доме, Ира смотрела в экран ноутбука, тихо мерцали открытые страницы в браузере. Написанное письмо было почти готово к отправке, но отправлять его… отправлять его как раз не очень то и хотелось.
Ира перечитала написанное еще раз:
"Привет, мой любимый…
Я уже не могу вспомнить, как давно не видела тебя. Не видела и не слышала. Сколько раз в ответ на свои пространные и сбивчивые письма я получала от тебя коротенькую записку с парой слов ни о чем?
Впрочем, не буду врать самой себе. Мне хватало и этих коротких записок. Иногда… я думаю о том, что ты - талантливый программист. Ты вполне мог бы написать небольшую программку, совсем маленькую. Пришло письмо - со знакомого адреса, значит написать ответ такой и такой…
Мне стыдно, что я не могуотказатьсяот таких мыслей, но ведь я тебя люблю… До сих пор.Мне так плохо, так грустно, а я даже не могу рассказать тебе, как сильно я скучаю. Не могу описать, как невероятно я устала.
Мой единственный. Мой драгоценный. Зачем? Зачем ты тогда уехал? Почему ты не нашел в себе силы или смелости, чтобы сказать мне "прощай"? Почему в своих записках ты никогда не напишешь "Не пиши мне больше"? Ты, как никто другой знаешь, что я сама не смогу отказаться от этих писем! Ведь они единственное, что у меня есть от тебя.
