Роман зашел.
Глава «Россприбалт-Питера» Владислав Ильич Яшин с хмурым видом восседал за массивным столом, крытым зеленым сукном. Стол был старый и остался здесь, вероятно, еще со сталинских времен, когда в доме размещалась какая-то писательско-журналистская организация.
Без церемоний плюхнувшись в гостевое кресло, Градов выжидающе уставился на Ильича.
Шеф был старше его лет на пятнадцать, но благодаря усиленным занятиям спортом сумел сохранить почти юношескую фигуру. Только «гусиные лапки» у глаз да присыпанная пеплом шевелюра выдавали его реальный возраст.
— Завтракал? — буркнул Ильич вместо приветствия.
— Ты что меня перекусить пригласил? — удивился Роман.
— Разговор будет долгим, — пообещал шеф.
Достав из пиджачного кармана пухлый бумажник, выудил оттуда сине-зеленую купюру и протянул Градову.
— Сгоняй вниз! Купи пузырь коньячку и пожевать чего-нибудь.
Пить с утра пораньше? Фи. Но дело хозяйское.
— Я за рулем, — предупредил на всякий случай.
— Так и я тоже не пешком сюда притопал, — огрызнулось начальство. — Мы к кофею. По чуть-чуть.
— Да у меня есть, — оттолкнул было тысячную Роман, однако Яшин настойчиво затолкнул бумажку ему в руку.
— Я тебе выходной испортил, мне и проставляться.
Тоже верно.
Гастроном располагался в соседнем здании. Не супермаркет, но достаточно крупный, и ассортимент здесь был вполне достойный. Да и цены не кусались.
Романа здесь знали, как и большую часть сотрудников информагентства.
— Ирусь, — обратился парень к хорошенькой чернявой продавщице, встретившей его появление в магазине ослепительной улыбкой. — Мне бы полкило «Хеннеси», чуток маслица, баночку икорки красненькой, батон, ну и нарезки всякой. Сделаешь?
— Какие вопросы, Ромчик? — в тон ему ответила девушка.
Быстро справившись с заказом, протянула Градову пластиковый пакет со снедью и выпивкой.
— С тебя девятьсот восемьдесят рублей, — сообщила.
Молодой человек бросил на прилавок купюру.
— Сдачи не надо!
И, развернувшись, зашагал к выходу.
За его спиной послышался испуганный писк.
— Ром!
— Я же сказал, оставь сдачу себе, — не сбавляя шаг, бросил через плечо журналист.
— Но, Рома, подожди! — каким-то нехорошим голосом сказала Ирина.
— Да в чем дело? — повернулся лицом к прилавку парень.
— Тут это, — замялась продавщица. — Она того… Фальшивая.
— Что?! — У Градова полезли на лоб брови. — Ты уверена?
— Ага, — кивнула брюнетка. — Я детектором проверила.
Краем глаза Роман заметил, что к нему из дальнего угла рванулся здешний шкаф-охранник. Парень был незнакомым. Наверное, новенький.
