— Он тебе больше не нужен?
Она кивнула и медленно проговорила:
— Теперь — нет. Теперь у меня есть ты. Ты для меня все: отец, брат, любовник.
Она прижалась к моей груди. Вдруг я ощутил прилив сострадания и ласково погладил ее мягкие каштановые волосы. Уж я-то знал, каким одиноким можно быть в девятнадцать лет.
Мысленно я проклинал Амоса Уинтропа, Джонаса Корда и всех мужчин, которые слишком эгоистичны и заняты, чтобы быть отцами своим детям!
Мы с Моникой обвенчались на следующий день в маленькой церквушке в Рено.
В прозрачной воде мелькнула фосфоресцирующая тень, и я повел яркую блесну. Инстинкт подсказывал мне, что рыба моя. Все сходилось: вода, неясные тени от прибрежных деревьев, сине-зеленая с красным кончиком блесна… Еще секунда — и она клюнет. Я приготовился, и тут сзади меня окликнула Моника:
— Джонас!
Форель стремительно ушла на дно. Еще не обернувшись, я понял, что медовый месяц закончился.
— В чем дело? — проворчал я.
Она стояла на берегу в шортах, с красными коленками и облупившимся носом.
— Звонят из Лос-Анджелеса. Женщина. Она не назвала себя.
Я обернулся к речке. Там ничего не блестело. Рыба уплыла. На сегодня рыбалка окончена.
— Скажи, я сейчас.
Моника кивнула и ушла в коттедж. Я быстро смотал спиннинг. Интересно, кто это. Об этом домике в горах почти никто не знает.
В детстве я приезжал сюда с Невадой. Отец все обещал с нами съездить, да так и не выбрал время.
Войдя в коттедж, я взял трубку.
— Алло!
Раздался щелчок, а потом зазвучал знакомый голос:
— Джонас, это я.
— Рина?!
— Я ищу тебя третий день. Никто не знал, где ты, и тут я вспомнила о доме в горах.
Я взглянул на Монику: она сидела и смотрела в журнал, но я знал, что она слушает.
— Кстати, прими мои поздравления. Надеюсь, ты будешь счастлив. Твоя жена очень хорошенькая.
— Ты с ней знакома?
— Видела вашу фотографию в газетах.
— А… Спасибо! Но ты ведь звонишь не поэтому.
— Да. Мне нужна твоя помощь, — ответила Рина с характерной для нее прямотой.
— Если тебе нужно еще десять тысяч, я спокойно могу их дать.
— Нет, на этот раз больше. Гораздо больше.
— На сколько больше?
— Два миллиона.
— Что?! — почти крикнул я. — Зачем тебе столько?
— Это не для меня, — сказала она огорченно. — Для Невады. У него проблемы. Вот-вот потеряет все, что имеет.
— Но я считал, что у него все прекрасно. Газеты пишут, что он получает полмиллиона в год.
— Это так, но… Понимаешь, Невада вложил все, что у него было, в постановку одной картины. Работал над нею больше года, а теперь все разладилось — ее не хотят выпускать.
