Не бросай меня в беде, моя прелесть.
Я намучилась уже в одиночку.
Не бросай меня в беде. Я надеюсь,
Что рожу тебе не сына, так дочку…
Как заземлено! И, однако, как воздушно:
Я на цыпочках ходить не умею.
Я неправильная баба, пью водку.
И четыре бесноватые феи
Круглый год в душе чеканят чечетку…
Врет она. Очень правильная баба. В том смысле, что видит реальность очень трезво. Но не сдается.
Но я все-таки умею быть сильной.
И тебя держать за руку не больно.
«Не бросай меня», — все бабы просили.
Да и я вот повторяю невольно…
Не верьте. Притворяется. «Все бабы» — дуры: хотят, чтобы «он» пришел, полюбил, защитил. Чтобы было не так страшно. Этой — страшно, конечно. Но она не сдастся: плечи подставит, чечеткой себя заглушит, сама — «его» прикроет.
Не уснуть. И в горле стеклышком — правда.
Мне бы ласки. Я и дурь позабуду.
Как мне стыдно, что просить тебя надо.
Ты прости, я больше плакать не буду…
Тут все: и предчувствие неизбежной беды, и предвидение в себе силы — выдержать, и загадка счастья, которое не существует отдельно от этой души, этой жизни, этой судьбы:
Я не знаю, где зарыта разгадка.
Почему я убегаю в былое.
…Не бросай меня, как в книге закладку
Между строк, что не любимы тобою.
Меж строк — вся правда в любой книге.
Былое — то самое беспечальное детство, что пришлось на восьмидесятые. В которых уже зрели девяностые.
Характер — бешеный. Фантазерка. Волшебница. Бесноватая фея, чеканящая чечетку. Черточки накапливаются в логике ералаша и калейдскопа, логика угадывается «между строк» Логика отважного напора, пламенного воодушевления. Все нипочем. Горит. Лечит огнем. Готова прослыть истеричкой. Летает на метле, «вращая Космос волей каблуков». Что-то звездное. Музыка звезд. «Истощенье сил и нервов» — как знак осуществленности. Дурочка. Пантерочка. Снегурочка. Уродина…
Последнее самоопределение обрамлено строками, звучащими как заклинание:
Кому ты нужна, уродина,
Лохмата, смешна, тонка?
Да разве что только Родине
В качестве позвонка…
Какой Родине? Где она тут? Или это путаница? Но в мире вообще все — путаница. Все сыплется, как из перевернутой пудреницы. Дворцы — на песке. Идешь по несуществующим следам. «На вершине двуглавой империи» воздвигаешь «стихов кавардак». И это поднято — в качестве флага! «Может, мне сплести себе сетку тесную, чтоб была вселенная не видна?»
Вот он, стык характера и мироздания. Вселенная — видна. Слишком видна. Так отчетливо видна, что может ослепить. Видна как целое: от бумажной лодочки до «Титаника», от ежика, убитого детьми, до паучка, сплетшего сетку. Мир един. Он не расколот на черных и белых, на своих и чужих, на доброе и злое. В нем нерасчленимое двоевластие свободы и плена. И все равны. Праведники играют с бесами, больно всем.
