Вообще, когда бываешь в таких местах, как Тулуза, Копенгаген или еще какое-нибудь Бордо, где мы когда-то с их местной командочкой в Лиге чемпионов играли, почему-то не оставляет ощущение, что у них уже – все в прошлом.
У европейцев.
А не у заселенных туда арабов и прочего генетического мусора…
…Прямо на нашей площади, украшенной предрождественской иллюминацией и заполненной местными гуляками, в кафе перед Капитолием уже весело горланила спартаковские песни шальная выездная гоп-компания во главе с вездесущим Мосфильмовским.
Вручение одному из «наших надежд» Теме Дзюбе «Золотого кабана» как лучшему игроку дубля отмечали.
Сегодня, говорят, преподнесли, прямо в гостинице.
Вадик Фанстер речь от лица движа держал.
Даже представить себе страшно этого топового оратора в такой неординарной, блин, ситуации.
С ними-то и нажрались, как водится.
Чуть ли не каждый выезд одна и та же история.
Ничего нового.
И ведь не надоедает почему-то.
Единственное, что хорошо помню в тот вечер, – это красные в свете заката стены домов на площади, какой-то необычно солнечный для Франции вкус терпкого местного вина да огромный кусок мяса с кровью, который мне принесли после того, как я наугад ткнул пальцем в первую попавшуюся строчку меню на французском языке.
Англоязычного в этой кафешке не оказалось, а просить кого-нибудь перевести было лениво.
Но, на удивление, – угадал.
Это – помню.
А вот как до номера добирался – опять провал.
…Среди ночи проснулся от дичайшего депресняка.
У меня такое бывает иногда.
В последнее время – все чаще и чаще.
Наваливается тяжелым пыльным мешком осознание дикой тупости и бессмысленности происходящего.
Зачем я здесь?
Не только в этом французском городе, но и просто здесь – на земле?
Чтобы тупо бить головы врагам, прятаться от всевозможных спецотделов, ненавидеть Систему, а потом переодеваться, ехать в редакцию, где снова и снова становиться одним из ее надежно функционирующих винтиков?!
Почему все так?
Неужели смысл жизни не в том, чтобы просто жить, а в том, чтобы непрерывно искать глоток свежего воздуха?
И где я тогда – настоящий?!
Здесь?!
Там?!
Нигде?!
Покурил у окна, заказал в рум-сервисе бутылку виски: любого, самого дешевого.
Не до изысков.
Позвонил Мажору.
– Здорово, – говорю, – старый. Спишь?
– Нет, блин, – матерится сонным голосом, – канат перетягиваю. Заколебался уже – прям в полный рост. Что случилось? До утра подождать не может?! Только голову до подушки донес – ты тут как тут!
Молчу.
