Пришлось ехать встречаться.
А как иначе?
Зашел в паб, заказал пива, сел за ее столик.
Вздохнул.
– Здравствуй, – говорю.
– Привет, – отвечает. – Ну что? Поматросил и бросил?
– Да я, – жму плечами, – не очень и «матросил»…
– А что не звонишь? – спрашивает. – И сам к телефону не подходишь?
Ну, что тут сказать…
И врать неохота…
– Да, – вздыхаю, – так сложилось…
– Что, – кривится, – сложилось-то? Машка твоя снова решила, что ты еще на что-то сгодишься, тряпка?!
Закуриваю, аккуратно выпускаю дым в сторону.
Так, думаю.
Только бы не сорваться…
– И это тоже, – отвечаю как можно спокойнее, – но не это главное…
– А что тогда главное? – прищуривается.
Задумываюсь.
Вплоть до того момента, пока истлевшая сигарета не начинает жечь пальцы.
Шиплю, как стадо рассерженных котов, отшвыриваю окурок в пепельницу, трясу ладонью, после чего закуриваю по новой.
И – опять задумываюсь.
– Ты знаешь, – выдыхаю дым. – Я тебе уже говорил, что для меня каждая женщина – как книга. Есть толстые тома с мелким шрифтом, в которые нужно вчитываться и вчитываться, чтобы хоть что-то понять. А есть – брошюрки. Нет, в этом нет ничего плохого, просто – другой жанр. Они могут быть очень яркими, талантливыми и запоминающимися. Просто – тоненькими. А вот книга, которую можно читать всю жизнь, у каждого человека – все-таки одна…
Морщится, как будто я гадость какую сказал.
Или – глупость сморозил несусветную.
Потом вытягивает у меня из пачки сигарету и тоже закуривает.
– И что? – спрашивает. – Ты хочешь сказать, что ты меня так быстро прочитал?
Молчу.
Вздыхаю.
– Да нет, – говорю. – Не прочитал. Бросил на середине страницы. Слишком хорошо знаю, что дальше будет. Неинтересно…
…Мне до этого вечера еще ни разу кофе в морду не плескали. Ощущение, надо сказать, не из самых приятных.
Сижу, обтекаю.
А она – встала, фыркнула и ушла.
А у меня даже сил рассмеяться ей вслед не было. Вытерся салфеткой, попросил счет, закурил.
Нда, думаю…
И с чего она так завелась?
Меня вот, к примеру, думаю, – тоже не дочитали.
Захлопнули на середине, на самом интересном месте.
И – ничего.
Живу…
Футбол эпохи упадка Великой Империи. 1982
– Джипсон! Джипсон! – тычет меня ручкой в спину с задней парты Серега Матюхин. – На футбик сегодня выдвигаешься?!
Джипсон – это я.
Кличка такая школьная.
Хрен его знает, откуда она только взялась, – абсолютно загадочна по происхождению, по крайней мере, для меня.
На гитаре я, естественно, – не играю.
А на фига?
Учась в такой музыкальной школе, среди таких талантливых парней, да еще и не обладая даже самым приблизительным музыкальным слухом, – лучше все-таки оставаться потребителем.
