— У нас курортник утонул, — сказал Юрка. — Помнишь, на «Волге» в подвал приезжал?
Роман посмотрел на него помутневшими глазами и ничего не ответил.
— А ты знаешь, где Сенька-Ангел живет? — спросил Юрка.
— Шоферюга? — Роман кивнул.
— У него тетеньки такой нет, Ю л и в а н н а называется?
Вместо ответа Роман сказал:
— Слышь, Жорка…
— Да какой я тебе Жорка, когда я Юрка!
— А какая разница? — мутно посмотрел на него Роман. — Ты, слышь, собери давай, чего найдешь, костер зажгем, а то трясет меня…
В наступающей темноте собирать топливо было трудно, да и не бывало здесь никогда ничего путного, так только — палочки, тростник, пересохший кушир. Юрка нагреб ворох такого мусора, Роман ловко и быстро разжег костер, протянул к огню руки. За их спинами сразу стало темным-темно.
— Понимаешь, — сказал Юрка, — он утонул, а она осталась. И где теперь — неизвестно. Семен ее увез.
Роман уже опьянел, лицо у него набрякло, он бессмысленно таращился на огонь и вдруг закричал свою песню:
— Ой, був та й нема…
Юрка поднялся.
— Ты, слышь, принеси еще, мало собрал, — сказал Роман.
Юрка хотел сначала уйти потихоньку — пора было идти в Гроховку, пока там не легли спать, — потом ему стало стыдно: Роман отдал ему весь свой хлеб, а он сбежит. Где ему, одноногому, ходить по песку, собирать топливо…
Всё, что было поблизости, Юрка уже подобрал, теперь пришлось идти дальше. Глаза быстро привыкли к темноте и уже легко различали светлый песок и более темные полосы сора, выброшенного морем. Юрка набрал полную охапку и повернул обратно. Красная звездочка костра, приближаясь, разгоралась все ярче. Юрка стал различать световой круг на песке, сидящего Романа, отблески огня на невысоком глинистом обрыве. И в это время раздался топот скачущей лошади. Юрка бросил топливо, метнулся к обрыву и спрятался за его уступом. Неужели дед дал папке Дочку и тот его выследил? А может, его уже милиция ищет? Нет, милиционер на мотоцикле, у него лошади нет…
Топот оборвался, в световой круг на песке въехал пограничник.
— Кто такой? Зачем костер?
Роман поднял голову.
— Погреться.
— Гаси огонь!
— Ну да, как же!
Пограничник соскочил с коня, сапогами загреб песок раз, другой, догорающий костер задымил и погас.
— Кто еще с тобой? — спросил пограничник.
— Никого, — буркнул Роман, но тут же вспомнил: — Пацан тут один…
— Какой пацан?
— Ну, наш пацан, Жорка Нечаев. На сороковом километре живет…
Пронзительный лучик света рассек темноту, заскользил по берегу сначала в одну сторону, потом в другую. Юрка прижался к глине и затаил дыхание. Он никогда не думал, что карманный фонарь может так сильно и далеко светить.
