Разложив товар на газетку, принялся торговать. Выходило не очень — лучше бы в выходной прийти, но Бобу не терпелось вкусить результатов. Ценник он поставил гуманный: за микроволновку попросил двести рублей. Типа, прямые поставки со склада. Она ушла первой. Правда, тетка, купившая ее, потребовала инструкцию и коробку, но в конце концов согласилась взять так. Даже не мытую, с жирными следами на стенках. Боб пообещал поменять, если она вдруг сломается, и даже продиктовал тетке номер мобильника. Разумеется, первый, пришедший в голову. Своего у него не было, но вечером обязательно появится.
— Я здесь каждый день, подходите, если что…
Спустя четверть часа на рынке появился новый торговец. В голубой толстовке «Любимая Россия», с объемным баулом в руках. Пошарив глазами, он увидел брешь в рядах продавцов, как раз рядом с Бобом, и решительно направился туда.
— Свободно?
— Ага, — кивнул Боб, — вставай.
Парень опустил баул на землю по другую сторону столба, огляделся в поисках администратора.
— Ящик нужен? Могу один одолжить, — предложил Боб, — всего за полтаху. Здесь стоху просят.
— У меня пока налички нет, — с досадой ответил парень, — что-нибудь продам, верну.
— Не вопрос. Держи.
Боб составил часть барахла на землю, освободил ящик и протянул парню. У него сегодня хорошее настроение, хочется помогать людям и делать им приятное.
— Слушай, а сортир здесь есть? — поинтересовался тот.
— Не знаю, я тут в первый раз. Да вон выйди с рынка и в любом подъезде отлей. А место я покараулю.
— Лады… Меня вообще Хенком звать… То есть Вадиком, а Хенк так, типа прозвища.
— А я Дима. Но все зовут Бобом.
— Почему Бобом?
— Ну, это длинная история… Потом расскажу. Ты вещи тоже оставляй. Я пригляжу.
Хенк кивнул, прислонил рюкзак к ящику и помчался заливать подъезд нечистотами. Быстро помчался, видимо, здорово прихватило. Вернувшись, поинтересовался, как торговля?
— Не очень, — вздохнул Боб, — народу мало. Но если что, в выходной прийти можно. Тогда точно продадим.
— Мне сегодня бабки нужны.
— А кому они нужны завтра? Кризис в стране.
Хенк расстегнул молнию на бауле и принялся аккуратно и трепетно раскладывать товар на ящике. Настенные часы, CD-плеер с треснутой крышкой, бабскую бижутерию, столовые ложки, журнал «Плейбой» и прочее имущество.
— Часы, как у меня, — улыбнувшись, кивнул на ходики Боб.
— Советские… Тогда, говорят, у всех все одинаковое было.
— Это точно.
Почти тут же подошел пузатый пенсионер. Он сквозь очки осмотрел ящики и остановил свой взгляд на «Плейбое». Взял в руки, пролистнул пару страниц.
