В голосе Деймена слышится преклонение.
Хотела бы я уметь так видеть живопись! Не как ценное, освященное временем произведение искусства, а просто как удивительную красоту, которой можно искренне восхищаться. Как своего рода чудом.
Деймен ведет меня за руку к следующей картине. Мы рассматриваем изображение святого Себастьяна. Его бледное, измученное тело пронзено стрелами, и выглядит все настолько реалистично, что меня пробирает дрожь.
До меня вдруг доходит. Впервые в жизни я начинаю видеть так, как видит Деймен. Я наконец-то понимаю, что истинное искусство состоит в том, чтобы взять какое-то отдельное переживание и не просто сохранить его или истолковать, а поделиться им с другими на все последующие века.
— Ты, наверное, чувствуешь себя таким… — Я сжимаю губы, с трудом подыскивая нужные слова. — Ну, не знаю… могущественным… когда создаешь такую красоту.
Я знаю, он способен создать полотна, величием не уступающие тем, что развешаны здесь.
Деймен, пожав плечами, переходит к следующей картине.
— Я уже много лет не занимался живописью, если не считать уроков «изо» в школе. Думаю, сейчас я скорее ценитель, а не художник.
— Почему? Как можно отказаться от такого дара? Это же твой собственный талант, правда? Он не дается вместе с бессмертием — ты сам видел, что бывает, когда я пытаюсь рисовать!
Деймен, улыбнувшись, ведет меня через весь зал к еще одной картине — великолепному произведению под названием «Иосиф и жена Потифара». Внимательно рассматривая каждый квадратный дюйм картины, он говорит:
— Если честно, «могущество» — это еще слабо сказано. Словами не передать, что я чувствую, когда стою с кистью в руке перед чистым холстом, а рядом — полная палитра красок. Шестьсот лет я был неуязвимым обладателем эликсира, который жаждут заполучить все! И все же ничто не сравнится с неизъяснимым восторгом, который приносит творчество.
Он оборачивается и прикладывает ладонь к моей щеке.
— По крайней мере я так думал, пока не встретил тебя. Когда я увидел тебя впервые… — Он неотрывно смотрит мне в глаза. — Первый миг нашей любви — это действительно несравненно.
— Ты ведь не из-за меня бросил живопись, правда? — Я задерживаю дыхание, отчаянно надеясь, что не я лишила его радости творчества.
Деймен качает головой. Взгляд его снова устремлен на картину, а мысли блуждают где-то далеко.
— Ты здесь ни при чем. Просто… в какой-то момент мне открылась правда о моей жизни.
Я смотрю на него вопросительно. Не понимаю, о чем он.
