— Ближе, чем палец на ноге? — усмехается он.
Зеленые, как море, глаза смотрят прямо на меня.
Я делаю глубокий вдох, думая о том, какие у него загрубелые, шершавые руки, особенно по сравнению с Дейменом — у того ладони чуть ли не мягче моих. Почему-то от одной этой мысли все меняется. Вроде в прикосновении нет ничего запретного, и все-таки уже одно то, что я сижу наедине с другим парнем, кажется недопустимым, низким… Неправильным.
Зажмурившись, протягиваю руку. Я просто нанимаюсь на работу — нет никаких причин, почему вся процедура не могла бы пройти быстро и безболезненно. Ткнув пальцем в середину ладони Джуда, позволяю чужой энергии течь сквозь меня. Она такая спокойная, мирная, словно морская вода в полный штиль. Совсем не похоже на жар и трепет, к которым я привыкла с Дейменом… По крайней мере, пока передо мной не разворачивается картина жизни Джуда.
Я отдергиваю руку, словно ужаленная, и нащупываю амулет под футболкой. На лице Джуда — тревога, и я тороплюсь объяснить.
— Извини… — Злюсь на саму себя за излишне бурную реакцию. — Обычно я держу себя в руках. Просто я немножко… удивилась, вот и все. Не ожидала, что увижу такое… — Останавливаюсь, поняв, что от моего бормотания только еще хуже. — Обычно я лучше скрываю свою реакцию! — Заставляю себя не отводить взгляд. Никакие слова не скроют простого факта: я задергалась, как последняя дилетантка. — Нет, серьезно! — Я неубедительно растягиваю губы в улыбке. — На самом деле я сдержанна, как игрок в покер! — Кажется, моя речь не достигла цели. — То есть я, конечно, проявляю понимание и сочувствие… — Начинаю заикаться, не в силах остановить разогнавшийся поезд. — В общем, я просто переполнена сочувствием…
Съежившись, опускаю голову. Конец собеседованию. Теперь он меня точно не возьмет на работу.
Джуд сдвигается на самый краешек стула и наклоняется совсем близко ко мне — у меня даже дыхание перехватывает.
— Итак, скажи… — Его взгляд останавливает меня, словно прикосновение. — Что именно ты увидела?
Проглотив комок в горле, на мгновение закрываю глаза и мысленно вновь прокручиваю только что увиденный киноролик. Невероятно отчетливые картинки пляшут передо мной…
— Ты не такой, как все.
Джуд сидит неподвижно, смотрит ровно и ничем не показывает, верно я говорю или нет.
— И всегда был другим. Еще совсем маленьким, ты уже видел их. — Я отвожу взгляд. В мозгу прочно отпечаталась картинка: младенец в детской кроватке улыбается и машет ручкой бабушке, умершей за несколько лет до его рождения. — А когда… — Я запинаюсь. Говорить ужасно не хочется, но это необходимо, если я рассчитываю получить работу. — А когда твой отец… застрелился… Ты решил, будто его толкнули за край твои рассказы о том, что ты видишь свою маму. Она умерла за год до этого. Только много лет спустя ты признал правду: твой отец просто страдал от одиночества и депрессии и очень хотел снова встретиться с твоей мамой. Хотя нет… иногда ты сомневаешься.
