Дом Хэмпбелла отыскался быстро. Лора назвалась охране и под бдительным присмотром прошествовала к лифту. Она давно к такому привыкла: у нее в доме секьюрити тоже смотрят в оба. Там, где живут знаменитости, нужно быть чрезвычайно бдительными. Всякие случаи бывали и с фанатами, и с папарацци, и с другими звездами: не все в шоу-бизнесе образец для подражания.
Лифт остановился на двенадцатом этаже. Едва раздвинулись створки, Лоре навстречу буквально метнулась симпатичная особа средних лет, чья голова напоминала одуванчик — солнечно-желтые прядки торчали во все стороны.
— Мисс Бёркли, добро пожаловать! — затараторило дивное создание. — Я Мелисса, ассистентка мистера Хэмпбелла. Проходите, пожалуйста!
Мелисса буквально затащила Лору в квартиру и, не давая толком оглядеться, повела куда-то. Остановилась она только в большой комнате — видимо, гостиной — и предложила на выбор кофе, чай, минеральную воду, обед. Чтобы отвязаться, Лора согласилась на зеленый чай, и Мелисса исчезла, пообещав подать все в лучшем виде.
В просторной гостиной было совсем немного мебели — несколько удобных кресел, низкий столик и белый рояль. Хотя рояль конечно же не мебель… Лора подошла к инструменту, провела по его блестящей поверхности кончиками пальцев. Воплощенная музыка, одно из совершенных созданий человека. Лора любила инструменты. Иногда она заходила в музыкальные магазины и подолгу бродила между рядами, всматриваясь в изысканный блеск полированных поверхностей, улыбчивое сияние клавиш, тихую песню непотревоженных струн. Ей казалось, что в каждом инструменте живет душа и эта душа начинает петь, стоит музыканту правильно прикоснуться.
— Здравствуй.
Голос Майкла прозвучал так близко, что Лора непроизвольно дернулась и резко обернулась.
— Ненавижу, когда ты так подкрадываешься.
Майкл усмехнулся.
— То же самое ты говорила всегда, когда мне удавалось застать тебя врасплох.
— Да, я не забыла, как это ненавижу.
Майкл стоял метрах в двух от Лоры, засунув руки в карманы джинсов и криво улыбаясь. Сейчас он как никогда напоминал себя прежнего — улыбчивого Майкла Фонтейна двадцати четырех лет от роду, который умел петь про цыпу-цыпу и любить Лору так, что у нее в глазах темнело от счастья.
Как же ей хотелось его убить. С особой жестокостью.
Вместо этого она произнесла:
— Наверное, будет лучше, если мы станем говорить как можно меньше.
— А почему?
— Разве ты сам не понимаешь, Майкл?
— Нет. С момента нашего разрыва прошло много времени, если ты об этом. И нам предстоит полтора месяца работать над одним проектом. А песня, наверное, о любви. Не поговорив, мы не споем ее.
