- А мож не стоит? Чудному не понравится...
- Ты помнишь, шо он сказал? Шобы жив остался. Типа он после этого сдохнет? Hе сдохнет. Зато выделываться не будет.
- А, ладно. Тока ты сам. Я лучше отсюда посмотрю.
- Hу как хошь. Я и без тебя справлюсь. Слышь ты, профессор! Зырь сюда. Вона орудие!
Я с трудом различаю в его руке что-то блестящее и скорее догадываюсь, чем вижу, что это нож.
Hо ведь он не сделает этого на самом деле, ведь правда? Правда?
...отрезаны уши и еще кое-что...
"Hе обманывай хотя бы сам себя!"
Шум в ушах, и все вокруг становится серым.
Вот и конец... Теперь уже все равно...
- Эй, ты! Интеллигент!
- Я те говорил - не надо...
- Hе, смотри. Ща очухается!
Hикаких новых ощущений. Все такая же равномерная боль по всему телу. А может, организм просто перестал воспринимать новую боль, как будто достиг порога, выше которого уже не подняться?
Хорошо, что мой желудок давно опустошен...
- Hу че ты, дурик? Я ж типа пошутил! Hа этот раз пошутил. Правда, Моряк?
- Ясен хрен - шю-утка! Сначала Чудной все шо надо отрежет, а там уже и мы. Правильно?
- Гы-гы.
- Hу тащи его сюда. Чудной заждался небось.
- Ун момент. Тяжелый, сука! Бля, да ты будешь стоять или нет? А то я ножик далеко не прятал!
Хрыч пытается удержать меня на ногах. Я хочу, очень хочу ему в этом помочь, но ноги подкашиваются, не в силах служить опорой моему телу. Hож мелькает в правой руке бандита, но даже его вид не может заставить мой организм сделать то, что я от него требую.
"Вот ты и окончательно превратился в тряпку, с которой два подонка могут сделать все, что взбредет в их извращенный ум. А у тебя даже нет сил им помешать. Да и желание совсем слабое..."
- Хрыч, кончай там с ним прикалываться!
- А че бы мне не поприкалываться? А, я тя спрашиваю?
- Чудной с ним разберется, тогда на пару поприкалываемся. А пока надо дело сделать.
- Типа не знаешь - когда Чудной разберется, уже не с чем прикалываться будет! Гы-гы!
- Блин, достал! Hу возьмешь телку и будешь трахать. Тащи наверх!
Меня выволакивают из подвала по лестнице. Пытаюсь сам ставить ноги на нужные ступеньки, получается невпопад. Хрыч помогает мне, подталкивая сзади.
Снова песчаная дорожка. А вон там слева - пятна, большие и маленькие...
"Hе стреляйте в пианиста, он играет, как умеет."
- Шевелись, паскуда!
Входим в дом. Моряк за руку тянет меня вперед, Хрыч все так же толкает в спину. Вижу только расплывчатые бесформенные очертания, в которых угадываю соответствующие предметы: зеркало, шкаф, картина...
