— Мы прожили вместе два года. Стан не такой чокнутый, просто с работой ему не везло. Не было дела, которое могло бы по-настоящему его увлечь.
— Спорный вопрос, — парировал Арт.
— Ты никогда не замечал в нем ничего хорошего!
— Ну почему, кое-что бросалось в глаза...
— Во всяком случае, он не бездельник и время от времени пытался что-нибудь найти. Да и насчет брака не я затевала все эти разговоры! — Луиз нахмурилась. Они же с Артом почти никогда не спорили... Так, изредка, по мелочам расходились во мнении, но никогда не набрасывались друг на друга с такой нетерпимостью... — Конечно, кое в чем ты прав. На Стана не во всем можно положиться, но он старался быть обязательным. А у тебя, между прочим, после Эбби не было ни одной серьезной привязанности.
— Ты уже говорила сегодня об этом, — пробормотал Арт. — Согласен, мои любовные связи долго не длились, но, во всяком случае, я был честен со своими подружками, никогда их не обманывал и не изменял им.
— Знаю...
— Перестань идеализировать Стана, — прервал ее Арт. — Ты просто прячешь голову в песок. Ладно, время от времени он говорил, что любит тебя, но каждый может разглагольствовать о чувствах. В конце концов, важны дела. Реальная жизнь не похожа на твои розовые мечты. Луиз проглотила ком в горле.
— В общем-то, я это поняла сегодня, когда увидела Стана в постели с другой женщиной. — Ее глаза отчаянно сверкнули в свете лампы на ночном, столике.
— Извини, Лу, мне не следовало так говорить.
— Нет, ты прав, — задумчиво покачала она головой. — Я слишком романтична и понимаю это.
— В этой черте твоего характера нет ничего плохого,— губы Арта тронула легкая улыбка. — Только не оправдывай Стана, ладно? Это здорово злит меня.
— Он ведь никогда тебя не нравился? — спросила она с обидой в голосе.
— Да уж, — признался Арт.
Луиз прикусила губу и отвернулась.
— Ну-ну, Луиз! Согласись, порой ты и сама представления не имела, как себя вести с ним. Он был жутко непоследователен: то осыпал тебя розами, то обманывал твои ожидания.
Луиз собралась было заспорить и сказать, что Стан раньше никогда не подводил ее, но вдруг вспомнила, как в прошлом году он не явился на одну из ее редакционных вечеринок, сославшись на то, что задержался на репетиции оркестра. Как выяснилось позже, ударник заболел и репетиция не состоялась.
— Что же мне делать, Арт? — прошептала она, прислонившись к изголовью и вытянув на белом покрывале свои длинные загорелые ноги. — Я потратила два года жизни на этого человека... Что мне делать теперь?
