– Любопытно, – улыбнулся Реутов, которому приходилось сейчас изо всех сил держать себя в руках, чтобы не начать ненароком торопить старика, никак не желавшего переходить к делу. – Но, между нами говоря, я пью не потому, что надеюсь, что на мой организм алкоголь вредного воздействия не оказывает, а потому, что мне это нравится.
– Правильный подход, – кивнул Стеймацкий. – Мне вон доктор мой домашний такую диету прописал, что хоть в Даугаве топись. Ан, нет. Не на того напал. Я его диету в клозете на дверь повесил, чтобы всегда знать, за что мучаюсь. Уважаю, знаете ли, искренность.
– Так что там с моей смертью? – Спросил, наконец, Реутов, уставший ждать, пока профессор перейдет к делу, и кивнул на бумаги.
– Любопытная история, – повторил Стеймацкий, кажется, совершенно не обидевшийся на то, что его поторапливают. – Это, как вы, Вадим Борисович, верно, уже догадались, ваша, с позволения сказать, история болезни. Вернее, данные предварительного осмотра, проведенного доктором Зинченко в ночь с семнадцатого на восемнадцатое апреля 1962 года. И вот, что характерно. Возможно, Виктор Герасимович был, так сказать, не в лучшей своей форме. Мы все тогда едва с ног от усталости не валились. Тем более ночь, очередной транспорт… Но! – Поднял вверх палец Стеймацкий, как бы призывая Вадима быть особенно внимательным. – Не до такой же степени, чтобы записать вам пулевое проникающее ранение черепа? А он вот тут – ну, да сами сейчас посмотрите – все точнехонько описал, и куда пуля вошла и откуда, по идее, должна была выйти, но не вышла. Рентген вам, Вадим Борисович, не делали. Не обессудьте! И не потому, что ранение смертельное, а по совокупности, так сказать, обстоятельств. Позвоночник перебит осколками в двух местах, легкое разорвано, вообще внутри – по ходу движения осколков – все порвано и побито…
– У вас сигареты есть? – Неожиданно спросил Стеймацкий.
– Папиросы вас устроят? – У Реутова во рту было кисло, как после рвоты, но просить чаю, он не стал. Не до того было.
– Давайте! – Махнул рукой старик и подвинул к Реутову листы из его истории болезни.
Почерк у доктора Зинченко был скверный, как и вообще у большинства врачей. К тому же, писал он ночью, да еще на фоне хронической усталости… Вадим с трудом разбирал его каракули, и к тому времени, когда закончил читать, в пепельнице перед ним лежали четыре окурка. Один принадлежал Стеймацкому, три – ему.
– Ну? – Спросил профессор.
– Не жилец, – коротко ответил совершенно опустошенный Реутов.
