Тот панк смахивает на массового убийцу.
Рука тянется к сумочке.
"Моя жертва состоит в том, что я никогда не узнаю…"
Эта строчка меня успокаивает.
Стоит мне появиться на работе, как телефонная трубка прилипает к уху. Вы даже не представляете, сколько идиотов обращается в "Супер-Помощь-Центр".
У меня умерла собака, я не знаю, как жить дальше…
Меня бросил парень, мне хочется его убить…
Начальник предлагал мне заняться сексом…
"Моя жертва состоит в том, что я никогда не узнаю…"
Очередной звонок. Какой-то мужик скулит и пытается мне рассказать о своей проблеме:
– Здравствуйте, – голос, как у девчонки, – вчера я в очередной раз привел домой девушку. Но мой агрегат опять отказался подниматься. Мои три сантиметра плоти не хотят реагировать на женские прелести. Меня все чаще посещает мысль…посещает мысль… о самоубийстве. У меня в руках пистолет отца…я не хочу умирать. Но жить так…
– Нажми на курок. Пристрели себя.
– Что, простите?
– Я сказала – пристрели себя! Избавь несчастных родителей от жалкого, никчемного, закомплексованного задрота! Жми на курок!
– Боже…
– Жми!
Хлопок. Хотите сказать, это я его убила? Нет. Его сгубила вера в то, что его член должен быть не меньше конского. Такая мелочь отравляет жизнь шестидесяти процентам мужчин. Дело даже не в гениталиях. А в масштабе проблемы. Будь то ссора с подругой, или же домогательства со стороны начальника. Все это сраные мелочи. Когда нет настоящего горя, сущий пустяк кажется великой трагедией.
Я не спала уже две недели. Бессонница.
Сбои в выработке мелатонина.
Аффективное расстройство приема пищи.
А убийств все больше и больше. Только каждое медитативное состояние стало менее красочным. Будто размахиваешь ножом в темноте. И чувствуешь только, как кровь обжигает руки.
Звонок.
– "Супер-Помощь-Центр".
– Здравствуйте. Моего мужа обнаружили изрезанным в клочья…
– "Супер-Помощь-Центр".
– Здравствуйте. Моя мать…ее нашли с десятком ножевых ранений…
– "Супер-Помощь-Центр".
– Здравствуйте. Мой отец…я проснулась, а у него вскрыта артерия…
И чувствуешь только, как страх покрывает потом твои ладони. Этого просто не может быть. Я сажусь посреди зала, обставленного в стиле дзен. Вы думаете, это такая философия? Это отсутствие денег. Закрываю глаза и перехожу с бета-ритма на тета. Частотный диапазон от четырех до восьми герц, вместо двадцати привычных.
Перед глазами возникает образ Стефани. Мы вместе работаем. Я просто слегка порежу ее лицо. Мне нужно убедиться.
