Я прошла с Турецкой через арку, повернула налево и сразу поняла, что убийство было совершено именно здесь. Место было абсолютно глухое, со всех четырех сторон закрытое стенами из красного кирпича. Стоя в этом кирпичном колодце, в который не выходили ни одно окно, ни одна дверь, даже закрытая, не верилось, что буквально метрах в двадцати-тридцати отсюда по многолюдной пешеходной Турецкой каждую минуту мимо решетчатых чугунных ворот проходят сотни людей, за столиками прямо против арки сидят люди, едят мороженое, пьют пиво и кока-колу, каждые десять минут проходит милицейский патруль.
Здесь же – кричи, не кричи – звук голоса будет лишь биться о глухие «монастырские» стены и улетать вверх, в безразличное городское небо, равнодушное ко всему, что происходит под ним.
Одно, по крайней мере, мне было ясно – как убийца скрылся с места преступления. Конечно, в сторону улицы Грушницкого, ведь на этом пути у него было девяносто девять шансов из ста никого на своем пути не встретить. А если бы он выходил из этого проходного двора на Турецкую, его в момент выхода из арки могли бы заметить как минимум человек двадцать, ведь Турецкая не пустеет чуть ли не до самого утра.
Я повторила его путь, и даже сейчас, в середине дня, не встретила на своем пути ни одного человека, если не считать двух пьяниц, расположившихся с бутылкой водки и пластмассовыми стаканчиками на сломанной скамеечке дворика, выходящего на Грушницкого.
Обойдя по улице до угла Пражской и Турецкой, я влезла в свой «Пежо» и, несмотря на то, что голова моя была занята совсем другим, не могла не залюбоваться на лежащую на заднем сиденье «Парижанку». Она и впрямь очень напоминала, как я теперь разглядела, женскую фигуру. Причем отсутствие рук, ног, головы нисколько не мешало воспринимать ее как символическое изображение женского тела, прекрасного и загадочного.
Меня охватило нетерпение от желания увидеть ее стоящей у стены моей спальни. Я представляла, как, проснувшись и едва открыв глаза, буду видеть прежде всего прекрасную «Парижанку».
Вспомнив о вазе, я тут же вспомнила и о человеке, который ее сделал, о Викторе. Меня всегда волновал момент обретения человеком истинного знания. Будь то моя интуитивная догадка об истинном мотиве преступления или создания художником прекрасной формы, а писателем – прекрасной афористичной фразы. Себя я всегда считала не менее творческим человеком, чем любого из гениев мировой литературы или искусства. Откуда это рождается в нас? Этот вопрос давно не давал мне покоя. Что такое моя интуиция? Дар небес? Талант, обретенный от бога? Или доскональное знание жизни, людей и обстоятельств? Откуда у того же Виктора это чувство прекрасной формы? Ведь его ваза действительно прекрасна…
