Я не изверг. Я просто не мог, не подойти к плачущей девушке, сидевшей на холодном тротуаре.
Засунув руки в карманы в поисках платка, я ничего не нашел. Она даже не реагирует на меня. Вдруг я маньяк — извращенец, хожу в поисках жертвы.
— Привет. Я тут мимо шел, смотрю, ты сидишь. Ты как, в порядке? — спросил я, почесывая затылок.
Блуждающий взгляд заметил бутылку из-под шампанского и шпильки, рядом с ней.
Я улыбнулся, будто такая картина для меня в порядке вещей.
В ответ услышал всхлип и вздох. Похоже, я попал. И надолго.
Подтянув штаны, я уселся рядом с ней. Повторил вопрос:
— Так, ты как?
Она усердно прятала лицо.
— А ты как думаешь?! — всхлипывая, сказала она, шмыгая заложенным от слез, носом.
— Кажется, не очень. — Признался я. — Так это… холодно здесь и темно.
— И пусть!
Детсад какой-то. Ведет себя как капризная девчонка. Только пьяная и дорого одетая.
Она отчаянно обхватывала себя руками, пытаясь согреться. Несмотря на май, ночью холодно. Непослушные руки соскальзывали и возвращались к лицу.
Тьфу. Дон — вторая Мать Тереза.
Я поежился от мысли, что без куртки холодно. Расстегнул молнию. Протянул ей.
— Вот, держи. Так и заболеть недолго.
Она приподняла голову. Стоп. Лицо мелькнуло в лунном свете фонарей. Вспоминаю, ведь я уже видел его. Вспомнил. Злюка из GQ. Зря куртку отдал.
— Спасибо! — вспомнила хорошие манеры. Перестала вздрагивать хотя бы. Успокоилась, посмотрела на меня. Замерла. Моргнула. Наверно вспомнила меня. — Почему ты здесь?!
Она странно покачивает головой. Сильно перебрала.
Неожиданный вопрос от пьяной девушки.
— Я живу в квартале отсюда. Не мог уснуть, решил прогуляться.
И чего я так нервничаю? Ну, узнала, но не сожрет, же она меня.
— А ты? Решила продолжить вечеринку на 72 улице? Почему ты плачешь? От скуки?
Она заколебалась.
— Долгая история. — Ответила она.
Надоело называть ее "она". Может у нее имя есть?
— Не люблю долгие истории. Они скучные и я нетерпелив.
Засмеялся. Посмотрела на меня странно. Может быть дома, я заснул на газете, и шрифт отпечатался у меня на лбу? Так и знал, нужно было в зеркало глянуть. — Что?
— Я тебя видела! — От слез не осталось ни следа.
Вперся.
— И где? — Говорить или не говорить. — Это я в…
— GQ! — перебила она. — Ты сбил меня?
Сбил. Как громко сказано, будто я там, на истребителе летал. Просто столкнулся.
Покраснел. Лучше бы спал дома.
