- Догадываюсь!..
- Стокман сидит в "Парк оук" уже месяц. За все это время он не отправил в Африку ни одного человека. Одно из двух: или у него нет денег на отправку, или пока некуда.
- Или пока не нашел того, кто ему нужен... - добавил Боксон.
- Может быть...
- Ещё что говорят?..
- А ничего! Обещаниями сыт не будешь, парни оставили ему свои адреса и телефоны, пока ждут...
- Как ты думаешь, Барни, - снова спросил Боксон, - в какую страну Стокман вербует солдат?
Кифф пожал плечами.
- Точно никто не знает, но некоторые говорят о Родезии...
- Только о Родезии?..
- Ещё упоминают Анголу, оттуда как раз собираются уходить португальцы, власть валяется на тротуаре, аборигены уже передрались между собой... Кстати, в начале этой зимы несколько знакомых парней завербовались в Родезию охранять какую-то частную ферму в джунглях, но Стокман вербует не охранников, а солдат...
- Я понимаю разницу, Барни, продолжай...
- О чем разговор, Чарли?! Если Стокман ничего не сказал тебе, то почему он должен что-то рассказывать другим?..
- Ты прав, Барни!.. Позволь, я ещё раз угощу тебя пивом...
Длинноволосый парень за роялем импровизировал неторопливо, откинув голову и закрыв глаза. Остальные музыканты разбрелись по залу, большинство присутствующих были знакомы между собой и гул от разговоров добавлял дополнительную густоту в прокуренную атмосферу джаз-клуба.
- Чарли, - спросил Кифф, принимая второй бокал, - где ты подобрал такой чудный загар? В Омане?
- Нет, Барни, в Центральной Америке.
- И хорошо платили?
- Я был у партизан, там не платят...
- С каких это пор ты стал бессребреником? - удивился Кифф. - Сколько я тебя знаю, ты свой интерес никогда не упускал...
- Если подробно, то долго рассказывать, Барни, а если в нескольких словах, то я теперь неплохой специалист по анти-партизанской войне.
- По тебе не скажешь, что ты приехал без трофеев... - намеком высказал догадку Кифф.
- А я ещё не успел истратить накопленное в Легионе - всего лишь...
Поговорив с Киффом ещё несколько минут, Боксон сел у стойки клубного бара, заказал два горячих бутерброда и джин с тоником, осмотрелся по сторонам. Большинство присутствующих пришли в джаз-клуб со своими друзьями, но некоторые сидели с бокалами в полном одиночестве.
- Синий кобальт, - сказал Боксон, обращаясь к подошедшей к стойке женщине.
- Что? - удивленно спросила она.
- Масляная краска, - пояснил Боксон, - "синий кобальт". Вы, наверное, занимаетесь живописью, и случайно задели рукавом палитру. - Боксон взглядом указал на синее пятнышко на рукаве её свитера.
