Так было три часа назад.
Эта планетка никогда не вызывала во мне восхищения. Она — место гибели, по меньшей мере, пятидесяти кораблей и около двух сотен человек. Шестьдесят два года назад, уставший от постоянных потерь социум принял проект "Locus", хотя к мутациям, по правде говоря, это не имеет никакого отношения. Суть проекта заключается в способности человеческого существа в буквальном смысле "разделяться" на несколько отличных друг от друга личностей, причем как психически, так и духовно.
Это произошло 15 октября 2009 года.
Ее звали Евангелина.
Теперь это — шестнадцать человек. Разных и одинаковых одновременно, биологический возраст которых не превышает тридцати лет. Одно НО: мы можем скончаться от любой, даже самой незначительной царапины. Если у обычного человека вероятность летального исхода от полученного огнестрельного ранения составляет примерно 80 %, у нас — 98,6.
Если порежете палец, вам почти ничего не грозит. Я, если не предпринять необходимых мер, умру через пять часов. В зависимости от степени сложности повреждения, ткани начнут разрушаться гораздо интенсивней одновременно протекающей регенерации.
У всего в мире есть две стороны: хорошее — обратная сторона плохого, плохое — скрытое хорошее и т. д.
Таков закон.
Такова расплата за бессмертие и активацию дополнительных двадцати процентов умственного потенциала.
Мы нужны социуму постольку, поскольку можем служить ему эффективно, а главное, вечно, заменяя собой все ранее существовавшие подразделения на этой планете.
Солнце медленно падает за горизонт, и, кажется, вот-вот скроется из виду.
Темнеет.
Командир отдает приказ.
Пятеро из нас отправляются на Базу, одиннадцать — продолжат путь.
Возможно, мы видим друг друга в последний раз.
— Как самочувствие? — интересуется Том.
— На пару часов! — отвечаю с воодушевлением.
Том смотрит на меня, а я продолжаю влачить свои, утопающие в песке, ноги, игнорируя усиливающуюся с каждой минутой боль.
Кое-где, из-под сыпучей породы выглядывают идеально отшлифованные плиты — останки древних сооружений. На забытой Богом планете некогда существовала разумная раса. Каждый год люди снаряжают археологические экспедиции, но места раскопок упорно хранят молчание, по найденным экспонатам можно составить разве что самые пространные суждения о предыдущих эпохах. Торчащие из грунта каменные плиты ежегодно подвергаются не одному десятку исследований.
Безрезультатно.
Столбик термометра спускается все ниже и ниже и теперь едва достигает двадцати выше нуля. Мы преодолеваем равнину в молчании. Тишина, периодически нарушаемая лишь порывами ветра, равным слоем растекается по зеркалу сознания. Ноги утопают в горячем песке. Кое-где выглядывают погребенные под грунтом идеально отшлифованные плиты — плод чьего-то труда.
