— Ты и правда моряк?
— Не совсем. Земноводный я. — засмеявшись, Семен пояснил, — морская пехота.
— Давно здесь?
— Считай, всю жизнь. Не считая командировок и трех лет на ТОФе. Отслужил 20 лет, теперь прикидываю, куда податься.
— Перевод?
— Не, в запас.
— Давно?
— Второй месяц.
— Не жалеешь?
— Жалею. — Семен помолчал и с подначкой продолжил — Ты мне, кстати, чем-то нашего особиста напомнил.
Матвей понял намек. Покопавшись в кармане, он протянул белый прямоугольник с надписью «Матвей Борисович Федоров, профессор МГУ». Семен прочел надпись и приподнял бровь — на лице буквально высветился вопрос: МГУ и «БМВ»?
— Нехарактерный профессор. Неправильный. Такое вообще бывает?
Матвей молча улыбнулся в ответ.
Собеседники не торопясь, изучали друг друга глазами. Оба были примерно одного возраста, да и роста. Но если Матвей был просто крепок и подтянут, то Семен напоминал добротно сколоченный шкаф. От него шло ощущение природной мощи. Короткая стрижка, загорелый лоб, прорезанный глубокой горизонтальной морщиной, прищуренные смеющиеся серые глаза.
Эта постоянная улыбка, на самом донышке глаз, на границе восприятия, как в зеркале отражалась в карих глазах Матвея.
— У тебя за сегодняшнее неприятностей не будет?
— От кого? Я ж больше не служу, начальства нет. Выговор не объявят. Стволы уже ментам местным отдал. Местное милицейское начальство само от этих кадров воет. Им из Киева этот колхоз присылают, те сами не знают, как от них избавиться. Чем мог — помог.
— А что, они сами от них отказаться не могут?
— Профессор, ты наивный такой или прикидываешься? Это же служба, а не лавка. Кого прислали, того и командуют. Хорошо что пока командовать дают, а то пришлют из Киева нового командира и полный аут начнется.
— Да, я смотрю, хохлов здесь не особо любят.
— Да нет… Люди как люди. Нормальные. Хозяйственные. Но пока всю страну не про@бут, и по хуторам не растащат, ни хрена не успокоятся.
— Ну, это теперь их страна.
— Ну и нам она тоже — не чужая. Да подумай сам, — Семен слегка разгорячился. — Вот, к примеру, взять большой десантный корабль…, да чего там, авианосец. Американский там или наш, «Кузнецов». Зашел он, к примеру, на Мадагаскар или Мозамбик. Ну, задолжали им наши. И корабль, за долги местным достался. Команда на самолет и домой. И вот стоит он, монстр такой в порту, пустой и без команды. Но что с ним местные сделать могут? Продать разве. Или как вариант, пусть стоит — врагов пугает… Ну, постоит он. Но ему же уход нужен, спецы, обслуживание. Ведь никто же из местных не знает, ни регламента, как рулить, как применять. Они может и сами научатся когда, если себя не взорвут или его на скалы не посадят. Но только и без этого корабль до той поры, по-любому не доживет. Сгниет, местные растащат. Что не умеют, то не их вина, а беда… Жалко конечно, но местные тут причем? Он же сам им на голову свалился, не просили. Отдать обратно жалко. Да и вдруг научатся. Нам понятно, что не научатся. Но им то — нет. А вдруг? Вон, соседский парень, кажись, в институте учился, пусть покопается. Глядишь и разберется. Но тут не студент, а целый НИИ нужен, и не один. Но все равно не успеют, все развалится раньше. Вон прибалтам повезло, им достался кораблик поменьше достался. Разобрались кое-как. А эти не успеют.
