Тихо пройдя мимо всей этой суматохи, я оказался у ворот. Как обычно они были отворены, а металлическая решётка поднята. Однако она могла очень быстро опуститься в случае нападения врагов. Ерс был немого выше меня и гораздо плечистее, но под плащом разница не столь бросалась в глаза. Оставалось только прибавить хрипотцы в голосе, и вряд ли кто-нибудь заподозрит неладное.
Двоих стражников, а они всегда стояли у ворот парой, звали Волт и Голт. Я всегда посмеивался над их именами. Ведь здесь я звался Гансом. Я сам выбрал себе это имя как часть легенды. Ну, им всегда невдомек, что тут смешного и правильно, они же не из двадцать третьего столетия, где такими экзотичными именами называли тигров в общественных зоопарках Эстонии.
Немного нагнувшись, я заковылял в направлении выхода. Когда же я достиг ворот, они оба обернулись, и принялись тщательно всматриваться.
- Эй! Ерс, ты что ли? – спросил Волт.
- Ахх… - прохрипел я и театрально прокашлялся, затем хрипло откликнулся. – Да, я…
- Что это с тобой?
- Прихворал немного… Воды холодной колодезной хлебнул … - я покашлял ещё.
- А куда путь держишь? – теперь они с опаской посматривали в мою сторону и старались отстраниться. Плохо, что спросили именно это. Но и здесь, есть один манёвр.
- Да в деревню к лекарю… авось он меня подлечит,… хозяин разрешил,… говорит, пошёл вон хворый,… ну я и пошёл… - невнятная манера речи Ерса на удивление легко копировалась.
- О! – вдруг встрепенулся Голт. – Раз уж туда идёшь, исполни-ка просьбу нашу, – почти повелительно приказал он.
Что бы они ни жаждали, я просто уйду восвояси, ничего не выполнив. Пускай просят.
- Помогу чем смогу… - коротко просипел я.
- Поговаривают, в деревне смутьян завёлся. Давеча дюжину послали разузнать, как там и что. Да всё нет их… Коль уж ты туда пошёл, посмотри по сторонам, что с ними сталось… Небось с деревенскими пьянствуют.
Смутьян? Интересно, возобновлю свою деятельность с данного инцидента. Давно на повешении не был. Баламутов и им подобных чаще вздергивают на ближайшем суку, да так и оставляют в укор другим.
- Хорошо… как скажете… А… это… звать-то смутьяна как, не слыхивали? – спросил я.
Эти два болвана даже его имя не назвали, не кличут же его прямо «Смутьяном». Да и сваливать пора бы уже.
- Вроде б… как же этого окаянного кличут?! - Волт обратился к Голту.
- Странное имя… как это… «Гитлер» кажись. – При этом Голт так напрягся, словно решал сложное дифференциальное уравнение.
