Дальше — не будет | страница 54
Хотелось выпить… прямо как тогда. В другой жизни. Настоящей. Как глупо было всё!! Зачем было ввязываться во всё это?? Машка. Ну, разлюбила. Ну сказала: «Ухожу!», и что?? Неужели умершая любовь женщины стоила целого мира?? Мира, гораздо сложнее, чем он мог себе представить!! Мир, который невозможно повторить, как себе не представляй! И что теперь?? А теперь беготня между миром самоубийц и той убогостью, которой пытаешься заменить то, что не ценил, пока не потерял?? Почему так?? Почему нет изначального понимания что мир, в котором мы появляемся на свет неповторим, хотя бы потому что придумать что-нибудь отдалённо похожее не то что не получается а практически не мыслемо?? Сколько всего нужно знать и представлять, чтобы создать хотя бы его кусочек, не говоря уже о всём его многообразии? Сколько нужно знать и понимать, чтобы наконец-то добиться сколько-нибудь удовлетворительного результата?
А отсюда надо уходить. Нет сил смотреть на всё это. На сына, который не вырастет. На жену, которая видит смысл существования в том что она рядом с ним, а не в том чтобы быть вместе чтобы ни случилось, просто потому что здесь ничего не случается и случиться не может. Сколько ещё зеркал-дверей надо создать?? Думал что самое сложное позади, когда сварганил первую дверь…рад был, сейчас что?? А оказалось, что это было даже не начало. Наживка, на которую он клюнул и как рыба на крючке был выдернут в мир своих страстей и подсознательных, как оказалось жалких желаний, которые он толком и сформулировать то не может. Чёртовы зеркала! В мире самоубийц они двери, а в его мирах обычные стекляшки, отражающие всю уродливость созданного им.
Решение прорваться назад в мир живых уже давно вызревало в нём. Ещё на 20-м мире, когда он вообразил себе все супер способности, какие только мог вспомнить и представить, став богом для очередного кукольного театра. Ирония заключалась в том, что у всего этого мог быть только один зритель, но Иуду он не видел с того памятного разговора на пляже, хоть и искал его почти всё это время, с того самого кровавого безумия в 3-м Мире.
Стас опять отогнал мысли о нём мотая головой из стороны в сторону.
Осень. Начальный её период. Море ещё тёплое — можно искупаться. День будет солнечным, но уже не таким жарким, как летний и будет тот самый лёгкий ветерок, который он раньше любил, а теперь вот, зная, что этот ветерок придуман им, а не дует сам по себе и не хочется его. Ничего не хочется.