Он молча стал помогать Фрэнку. Кивнул на его наскоро перехваченную повязкой руку.
– Здорово приложился, а?
– Это он меня. Перед тем как... Ч-черт! Все бесполезно...
Мутный от боли глаз открылся и глянул на них с какой-то, даже, жалостью. Клокочущий хрип, пополам с розовой пеной выходивший из губ Пвко, вдруг сложился в слова.
– Вы, наверное, все это всерьез, ребята...
– Спокойно, – сказал Майкл, в открытую доставая спецпояс, а из него – шприц. – Сейчас будет не так больно...
– Верно, ломаете голову – на кого я тут карячился... На русских или... или еще на какую-нибудь... мафию... Смешно. Фрэнк... там – в подкладке, в куртке... Да...
Глаз закрылся. Рот Пако оскалился в судорожной улыбке. Черты его лица на глазах заострялись...
Фрэнк рванул пропитанную кровью подкладку. Пошарил и извлек на свет божий пластиковый пакет, а из него, стараясь не измазать в крови, что-то похожее на небольшой бумажник.
– Боже, пресвятой, – сказал он, передавая это Майклу. – Знаешь, на кого он работал? На Вашингтон пост...
Майкл понял, что чувствует, наверное, полицейский, застреливший по ошибке не взломщика, а ряженого Санта-Клауса. Хотя, ведь, и не стрелял он ни в кого...
– Все, – сказал он, пряча на место так и не пригодившийся шприц. Машинально проверил зрачок умершего, достал микрокамеру и сделал несколько снимков.
Фрэнк поднялся, взял из травы карабин, котомку. Они посмотрели друг другу в глаза.
– Тебе надо возвращаться, Майкл? – помолчав, спросил Фрэнк.
– Надо, – ответил Майкл.
– Там будет очень плохо... Но тебе видней, – Фрэнк помолчал еще немного. – А мне здесь быть не надо. ЭТО НЕ МОЯ ИГРА... Я пошел – прощай.
– Ты уверен, что выйдешь отсюда? – осведомился Майкл. – Здесь много сюрпризов. Всюду. Сам видишь, – он кивнул на умирающий локомотив. – Да и поранило тебя... Ведь и провианта с собой нет... И потом – когда ты выйдешь к людям... Тебя, ведь, будут искать...
– Ну, об этом не волнуйся, – Фрэнк улыбнулся грустновато, но вполне искренне. – Мы такой народ – с лесом всегда дружили... Да и с людьми – там – я полажу. Как бы не обернулось – здесь будет страшнее... Я в таких вещах не ошибаюсь... А с сюрпризами разберусь – у всего что не из леса – чужой запах. Да и воевал я сапером... Я реку перейду в другом месте. Этот мост – плохой. Ты это помни. И его – он кивнул на Пако – потом похороните, как надо, если сможете... Ну, пока.
Они вскинули руки в прощальном жесте, и некоторое время Майкл смотрел, как уходит в скованный первым морозом лес стройная, сухая фигурка человека, с которым он подружился, так и не обменявшись двумя сотнями слов...
