– Вы потеряли свое оружие, – сухо сказал Марк. – Где бросили карабин, Поляновски? И рацию кому подарили? Майкл, возьмите у него пушку.
– Карабин лежит вон там, – Жан-Поль показал рукой на угол коридора. Только ТАМ, ВНИЗУ. Там такая же geometrie... Можно видеть с угла, если спуститься... Только спускаться не надо...
У него заклинило английский, – подумал Майкл. – Geometrie – это он про планировку... Барабан револьвера Войцеха был пуст, и из канала ствола кисловато тянуло сделавшим свое дело порохом (И снегом, нерастаявшим снегом на камнях перевала... Ну вот, он и добрался до тебя и здесь – Афган...). И еще резко пахло мочей. Майкл повернулся к Войцеху нет, странно, не от него... Даже джином не пахло от Поляновски. Только глаза его были пусты и сосредоточены.
(Выходит, Джей-Пи обмочился. Ну да ладно...).
Майкл молча, за шиворот поднял Жан-Поля:
– Ну, пошли... Сейчас сполоснешься под душем, глотнешь беленькой, минуток сто пятьдесят раздавишь – и вперед, и с песней... Войцеха я тоже забираю, шеф. Их... надо привести в норму. Это я умею. А потом поговорим. Сейчас все равно ничего не получится.
– Войцех что – в полную зюзю?
– Да нет, шеф. Вы меня простите за него – только он, как стеклышко. Может, лучше как раз наоборот – лучше глотнуть ему грамм двести...
– Тебе лучше знать. К семи приведешь ребят в норму?
– Это уж как получится, шеф... – он затолкнул обоих подопечных в кабину, положил палец на четверку. – Только, вот что, шеф – давайте сейчас туда больше не соваться... ОК?
– ОК. Мы пройдем нормальными этажами и вас догоним в кубрике – в биллиардной этой. Держись.
– Держусь, шеф. ОК.
* * *
Странный сон приснился ему: будто он вернулся домой из долгих странствий. Не в тот дом, каким он знал свое жилище теперь, а в дом своего детства. Собственно, только дом детства и был его настоящим домом. Даже запах, стоявший в комнатах, ему приснился. А в той комнате, куда он вошел, бродя по этому дому, случилось что-то неладное – словно из какой-то клетки разлетелись и расселись повсюду разные странные птицы. И на попугаев походили одни из них, и такие были, что напоминали дятлов, а по углам, в тенях притаились и вовсе сказочные и хмурые создания. И расселись они не просто так. Каждая выбрала свой, чем-то сродни ей приходящийся предмет и с него и смотрела. А поэтому были среди них и смешные птицы и мудрые и страшноватые...
И под взглядами этих птиц он осматривал комнату (в ней давно никто не бывал, да и сумрачно как-то было по предгрозовому). Вдыхал запах своего детства и думал о том, что даже представить себе не может, что ему ТЕПЕРЬ делать, когда он ПО-НАСТОЯЩЕМУ ВЕРНУЛСЯ. Потому что все то, что было его обычной (реальной, как у других) жизнью, совершенно не имело отношения к тому пути, по которому ему надо было идти. Теперь. И что-то еще мешало, неотступно стояло за всеми его движениями и мыслями. Ах, да: он стоял перед пыльным зеркалом (в нем, даже, вроде не совсем то, что надо отражалось) и косо заглядывал в него, по-странному наклонив голову, а делал он так потому, что на плече у него сидела своя птица и он страшно боялся увидеть ее!
