— Как все прошло? — жадно спрашивает Танька.
— Подробно описать? — интересуюсь.
— Подробно, — подтверждает Танька и затаивает дыхание.
— Иди на huj, — отрезаю злорадно. — Здесь тебе не секс по телефону.
— Не кончила? — сочувственно-понимающе вопрошает фригидная Танька.
— Кончила. И не раз. Обкончалась до посинения. Приходи, — предлагаю. — Рассказывать не буду, но все покажу.
— У тебя член прорезался?
— Дура, — ласково. — Зачем член, когда есть две руки, десять пальцев и язык. А для особых извращенок — электронный her в ящике припрятан.
Танька молчит, но затем признается:
— У меня тоже фллоимитатор есть. Только все ерунда. Он — флло-имитирует, а я — оргазмо-имитирую.
Потом добавляет:
— Я не лесбиянка.
— Откуда знаешь? — устало зеваю. Разговор утомил. Хочется сунуть трубку в воду.
— Мне мужики нравятся.
— Ну и довел ли хоть один из них тебя до оргазма? — усмехаюсь.
— Они оказались козлами, — жалуется Танька.
— Милая, — нежно говорю, — у тебя их было, от силы, две с половиной штуки. Но поверь опыту, они все — козлы.
— И как ты с таким настроением на мир смотришь, — вздыхает фригидная Танька.
— Член — это еще не весь мир, уверяю, — ночь постепенно отпускает из своих душных челюстей. А может, это все Танька? Она ведь звонит именно в такие моменты, когда нахожусь на грани…
Шлепаю босыми ногами по полу. Капли стекают по лодыжкам. Даже не заглядываю в зеркало, покрытое тонкой сеткой патины, или как там это правильно называется. От собственного вида тошнит. Это тело всю ночь (почти) провело в безумии продажной страсти, а душа смиренно восседала в кресле и разглядывала творимый с плотью etchi suru и прочее omonkuu. Что они находят в безлядвом теле? Чем оно их заводит? Оно? Да ничем. Чем заводит «Черный квадрат»? Полной неадекватностью эстетическим паттернам, как грязно выругалась бы все та же Танька. А она в этом знает толк, как художник, чья адекватность все тем же паттернам иначе как бездарностью не назовешь.
Обмираю. В глубине зеркала лицо скрыто за темными водорослями времени. Поймали. Пригвоздили. Шлепаю ладошкой по ледяному стеклу, и по нему расползаются инистые узоры. Между сознанием и реальностью зияет бездна смысла, точно стекло, что не дает слиться с зазеркальным двойником. Гуссерль понимал, что говорил. Каждое мгновение парим над этой бездной, не замечая ее. Обыденность. За что бы не брался в этом лучшем из миров, а оно в ответ шепчет, кричит: «Скука! Все было и еще тысячу раз будет!»
