13. Любовь под портретами
Давлю окурок в немытой пепельнице и тут же принимаюсь за новую сигарету. Дым, полный тепла и успокоения. Жизнь, очень похожая на жизнь. Разглядываю стены в кабинете. Не точное слово. Скольжу по ним скукой и равнодушием. Восприятие расплывается, где-то стучит дождь. Кто-то ходит по коридорам. Пустое кресло Старика точно раззявленный рот тоски и одиночества.
— Тебе стоило бы заняться философией, девочка, — слышится давний голос. Еще бодрый, без метастаз.
— Философия умерла.
— Что с того? Разве смерть преграда?
— Только не говорите, что там есть нечто.
— Ничего, кроме нас самих. Как и здесь.
— А как же все остальное? Закат? Восход? — наивная девочка с чемоданом золотых монет.
— Юность все видит не так, как старость. Извини за банальность. Когда ты юн, то прошлое еще слишком мало, слабо, неважно. Ты просыпаешься и забываешь о том, что произошло вчера, позавчера, год назад.
— Разве это плохо?
— Не хорошо и не плохо. Так есть. Просто так есть. Прошлое еще не составляет важную часть твоей души. Но с приближением к концу что-то меняется в ощущениях, как будто стрелка восприятия перемагничивается, переворачивается. Все больше начинаешь жить в прошлом. Инверсия. Понимаешь? Хотя, о чем это я… В каждом из нас есть магнитная стрелка, внутренний компас. Мы постоянно ориентированы. Из прошлого в будущее, из дома — на работу, мужчина — к женщине, мать — к ребенку. Плотная сеть, меркаторова проекция, наброшенная на нашу жизнь.
— Учитель — к ученице…
— Ты сожалеешь?
— Нет, слушаю, учитель…
— То, что мы называем человеком, относится к настоящему человеку так же, как глобус — к земному шару, геоиду. То, что мы называем собой, не более, чем скверно нарисованный план окрестностей наших привычек.
— И что же старость? Какова она?
— Старость — это когда начинают умирать твои женщины…
— ?
— Тех, кого ты когда-то любил, делил с ними постель.
— Тогда знаю, как убежать от нее.
— Ты хочешь прямо здесь…?
— Не хочу, что бы ты умирал.
— Но здесь…
— Запремся на ключ…
— В какие неестественные, искусственные и недостойные положения приходится попадать в эпоху, страдающую недугом общего образования, правдивейшей из всех наук, честной, нагой Богине Философии! В этом мире вынужденного, внешнего однообразия она остается лишь ученым монологом одинокого скитальца, случайной добычей отдельного охотника, скрытой кабинетной тайной или неопасной болтовней между академическими старцами и детьми…
— Это о нас, — шепчу даже сейчас. — Вот твоя нагая богиня философии… Ты не боишься?
