Образ жизни | страница 46
Не виновато,
Что выглядело
Лучше своих собратьев.
Они стояли
Под одним и тем же
Солнцем,
Но это
Было ближе к колодцу.
И когда в бадье
Оставалась вода,
Её выливали
Под это дерево —
И дерево зеленело.
Зеленело и удивлялось,
Что людям
Было лень
Сделать два-три шага
И полить остальные
Деревья.
Остальные,
Среди лета желтеющие,
Такие же молодые,
Умирали в двух шагах
От колодца.
Но что могло сделать
Это зеленеющее дерево,
Которое не умело ходить,
Как люди?
Оно было не виновно,
Что стояло у самого
Сруба колодца.
И всё-таки
Чувствовало себя
Виноватым в том,
Что так легко
Достаётся ему
Листва.
Сны
Сколько зим и сколько лет
Не проходит этот голод:
Горожанке снится лес,
Лесорубу снится город.
Ты в слезах — приснится смех,
И совсем уже нелепо,
Снится листьям белый снег,
А сугробам снится лето.
Сколько судеб, сколько снов!
Как сугробы сны глубоки.
Снится, может быть, любовь
Беспросветно одиноким.
Снятся яблоки весне,
Снится осени подснежник,
А к жестокости во сне
Тихо подступает нежность.
…Но взойдёт заря и враз
Всё по полочкам расставит.
Утро — самый мудрый врач.
Рассветает…
Старые песни
Звуки пролились, как воды талые,
Снова возвратились, как скворцы.
Почему опять на песни старые
Переходят модные певцы?
Музыка в другой инструментовке
Снова в нашу память постучит.
На эстрадном конкурсе «Каховка»,
Как сама история, звучит.
И пускай уже не под гармошку
Слушаем опять мы песню ту,
Но ведёт «Катюша», как дорожка,
В нашу юность,
В нашу чистоту.
После музыкального «прогресса»,
После шелухи и ерунды,
Словно после всех деликатесов,
Захотелось хлеба и воды.
«Теплоход»
(1979 год)
Осень в мастерской художника
Все линии точней отчёркнуты
В пределах этих ясных дней.
Как осенью мазки отчётливы!
Как возраст осенью видней!
Глухие звуки сада тихого,
Стучат тяжёлые плоды.
Колдуют мастера над тиглями,
Грунтуют белые холсты.
Исходит холст ярчайшей охрою,
Исходит тёплой синевой,
А среди ночи двери охают,
И стонет ветер, как живой.
По мокрым стёклам ветки лязгают,
А холст пока ещё немой,
Но весь дрожит,
И вместе с красками
Ложатся звуки на него.
* * *
Э. Январёву
Ещё ходить, ещё летать,
Ещё ловить снежок ладонью,
Но жёлтая печать листа
Уже легла на подоконник.
Ещё я буду молодой,
Пока не повзрослеют дочки,
Ещё до той последней точки
Чего не станется со мной!
Пока поёт мой соловей,
И на судьбу я не в обиде,
Но очень многого не видел
Ещё на родине своей.
Ждут многие меня места —
Леса и степи, и причалы…
Но отчего же так печалит
Осенняя печать листа?
Памяти Владимира Зинченко
Я так прозрачно этот август помню.