Но кто я такой, чтобы рассказывать тебе о смерти, дорогой мой Неманя?
Тебе, который побратался с нею?
Прости меня, дружище, пройдет совсем немного времени, и я отправлюсь в долину теней. Но не тому я печалюсь, что покидаю это поганое королевство крови, просто не хочется верить, что мы всего лишь послужим пищей для червей. Разве совсем нет ничего возвышенного в том обмане, который мы называем жизнью? Неужели нет ничего, за что стоило бы умереть таким грязным и недостойным образом?
Нет, только ничего не говори мне о чести, родине, правде или о вере в Бога… Срать я на это хотел. Все эти мертвые понятия предали меня точно так же, как я предал их. Мне хочется иного. Того, что я услышал, сойдя в подземелье.
Разве нет слов, способных разрушить злобную ворожбу, что сковала меня болезнью?
Разве это тоже было ложью?
Неужто и ты не знаешь?..
Драгутин Стеванович Немане Лукичу 21 апреля 1944 года
Гибкими пальцами музыканта Светислав Петрович Нишавац взял кости и бросил их на стол перед собой. На кафане воцарилась гнетущая тишина. Смолкла музыка, стих шум, даже алкаши перестали спорить о политике и ценах на ракию, и только мухи жужжали над столами, охмелев от долгой пьяной ночи. Партия барбута[8] затянулась, начали они ее вчера, в пять пополудни. Сначала он ободрал какого-то недичевца, потом сынка некоего фабриканта и пару маклеров с черной биржи, на смену которым, уже на рассвете, за стол уселся болгарский офицер в засаленной неопрятной униформе. Однако и от него удача тоже отвернулась, вскоре он стал проигрывать. Причем изрядно. Но в отличие от сопливого буржуйского сынка и пьяного недичевца[9] болгарин сдаваться не собирался и потому вытащил козырную карту, которая до этого покоилась у него за поясом. Молча, в гробовой тишине он положил на стол пистолет. Нишавац подозрительно посмотрел на вороненый девятимиллиметровый ствол, лежащий перед бородатым офицером, в черных глазах которого сверкала сливовица пополам с бешенством. Картежник задумался над тем, что следует немедленно предпринять.
Если дать слабину, болгарин выйдет из кафаны с весьма недурственным выигрышем, ради которого он, Светислав, просидел здесь всю ночь, но если и в этом туре обыграет болгарина, то не исключено, что вместо ругательства тот пустит ему пулю в лоб.
Он оглянулся в надежде отыскать хоть какое-то знакомое лицо, прикупив тем самым чуток времени на раздумье. Но люди, случайно встретившись с ним взглядом, оторачивались, будто он уже был приговорен к смерти.
