Минуты две-три протекли в тишине. Сэм с ухающим сердцем, на четвереньках добрался до приемной. Там он встал, выглянул в коридор. Галерея напротив была пуста, внутренний дворик хранил прежний мирный вид. Сэм стремглав сбежал по лестнице и понесся к парковке. Парковка была пуста. Медленно, вдоль стены, Сэм прокрался к проулку, выводящему на улицу, где он оставил машину.
Он быстро огляделся — глухие стены и ржавый мусорный бак со сдвинутой крышкой, как раз на полпути к улице.
Набрав в грудь побольше воздуха, он рванул вперед и нырнул за бак. Потом медленно обогнул бак, держась вплотную к стене, дошел до конца проулка и глянул за угол. До «меркью-ри» было метров пятнадцать.
И тут стена рядом с его головой взорвалась белым облаком штукатурной пыли, а через какую-то долю секунды он услышал и очередь. Сэм метнулся назад, под укрытие мусорного бака. Стреляли со стороны винного магазина. Стрелок либо промазал, либо просто валял дурака. Если, конечно, это тот же самый стрелок. Джорджа Ментона свалили одним выстрелом.
Сэм привстал, глянул поверх бака и увидел выглядывающую из-за угла голову. Он поднял «ЗИГ» и крикнул:
— В чем дело, сукин сын?
Ответом стала новая очередь. Теперь стрелок вышел из-за укрытия, и Сэм, выбросив вперед руку с «ЗИГом», выстрелил. И промахнулся. Стрелок поднял свое оружие.
И тут же голова его обратилась в кровавое облачко.
В странной тишине миновала минута. Сэм встал, добежал до улицы. Перепрыгивая через лежащее тело, бросил взгляд на стрелка.
Черный малый в гавайской рубашке с ярким рисунком, в легких летних брюках, полированных штиблетах на босу ногу. Самокрутка, размером с хорошую кубинскую сигару, дымилась между пальцами его левой руки.
Марихуана.
Мэгги окинула взглядом толпу, поспешавшую к выходу из аэропорта. Зал гудел от многоязычной какофонии. Она пристроилась к стайке подростков и шла следом, пряча лицо под козырьком бейсболки, пока они не свернули в сторону.
Снаружи было пасмурно. Дождь поливал тротуары. Мэгги задрожала; октябрь в Нью-Йорке холоден, а она уже отвыкла от этой погоды. Она села в такси и сказала водителю:
— Ван-Уик. А там покажу.
Таксист, не оборачиваясь, кивнул. Мэгги смотрела в окно на здания аэропорта, на темные деревья, на двухэтажные, обшитые вагонкой домишки вдоль автомагистрали. Какое все знакомое, словно она никуда отсюда и не уезжала.
— Ладно, — прервал ее мысли голос таксиста. — Так куда вам?
— Куда-нибудь, откуда можно позвонить.
