Галлию помогают встать. Он выдыхает, с руганью хватает спату, идет на обидчика – с обнаженным клинком. Видимо, собирается страшно отомстить – порезать на куски и все такое. Болван. Некоторых жизнь ничему не учит.
– Отставить! – командует Марк.
– Я его!…
– Стоять!! – Эхо крика спугивает птиц с дерева.
– Но… – Галлий останавливается. Растерянно смотрит на командира. «Как же так?» – написано у него на роже.
– Ты первый начал, – говорит Марк. – Так что все честно. Что до остального… – Декурион поворачивается к варвару: – Что там у тебя?
Проводник делает невинное лицо.
– Где, господин?
– Покажи мне, – говорит Марк, кладет ладонь на рукоять спаты. – Иначе…
Угроза заставляет проводника вздрогнуть. Он смотрит на Марка в упор – глаза ярко-голубые, жесткие, как конская упряжь. Декурион ждет. Ладонь на рукояти меча. Всадники тоже ждут.
– Смотри, – уступает варвар наконец. Усмехается, разжимает ладонь…
Марк смотрит. Потом говорит:
– Твою мать. Придурок совсем. Мы же тебя чуть…
Всадники хохочут. Тиуториг усмехается. На единственной ладони варвара лежит горстка малины. «Твою же мать, – думает Марк снова, – любитель ягод».
Варвар подносит ладонь ко рту и собирает ягоды губами. Подмигивает декуриону. На губах у него красные потеки.
– Куда ведет эта тропа?
– В деревню, – отвечает проводник, словно это само собой разумеется.
– Куда?
* * *
– Декурион!
Марк открывает глаза, едва не стонет от разочарования. Он уже забрался на жеребца – в седле уютно и спокойно, как дома. Сомик вздрагивает и переступает. Сейчас бы в лагерь, думает Марк, отоспаться как следует… Какое там, разве эти дадут?
– Нашли? – Он поворачивается к всаднику.
Пулион чешет затылок. Лицо растерянное.
– Ну… как сказать. Там дальше по тропе хрень какая-то, командир… то есть там действительно деревня гемов. Этот, последний, туда и бежал. Но какая-то она странная…
– То есть?
– Э-э… – У всадника вдруг не хватает слов. – Ну… ты лучше сам посмотри.
Марк сплевывает – желтым и горьким. Проклятый шлем давит на виски. Как я устал. Лечь бы сейчас на траву и закрыть глаза…
– Показывай. – Декурион толкает Сомика пятками.
Конь фыркает презрительно и идет высокомерным, обиженным шагом, высоко поднимая колени. Выражает недовольство. А мог бы и укусить – у жеребца характер.
«Как вы меня задрали со своими характерами, – думает Марк, – одно слово: за-дра-ли».
* * *
На первый взгляд кажется, что здесь все хорошо, только очень тихо. Слишком тихо. Марк оглядывается. Даже птиц не слыхать.
