Hо катаpсиса не бyдет. Опять yтешаюсь тем, что мое меня не минyет.
Все yмеpли.
========================================================================== NoMad Frog 2:5020/400 27 Aug 01 11:25:00 "NoMad Frog" "golikov@etel.ru"
ЗВЕЗДА В HЕБЕ
В этом событии есть этапы. Стадии падения, как я бы их назвал. Сначала, до него, всё очень обычно. Жужжание вентиляции, округлый полумрак поста управления, зелёные огоньки. И ты за тюбиком кофе и каким-нибудь тупым журналом, убивающий время в 300-х километрах над Землёй, мать её. И всё, и никаких проблем, кроме тёплого пива, которое тебе запрещено пить и грёбаного гермоворотника, натирающего твою чёртову нежную кожицу твоей чёртовой дурацкой шеи. Потом происходит "бум". И начинается второй этап. Этап действия. Ты - это руки и глаза. Голова в это время далеко, она занята повторением отрывков из старых чёрно-белых фильмов, которые показывают на Рождество, вроде: "Я верю, что всё, что угодно, можно поправить, если ты был в этом году хорошенькой послушной девочкой, мать твою". Этот этап длится, пока до твоих куриных мозгов под гермошлемом (если ты, конечно, успел напялить его под аккомпанемент слабеющего завывания сирен за отведённые 6 секунд) не доходит, что ты влип.
По-настоящему, по-киношному влип. И что тебя покажут в новостях под хруст кукурузных хлопьев. И что бесполезно дёргаться, потому что главного двигателя у тебя почему-то уже нет. Его украли маленькие зелёные гремлины в красных папахах, хехх. Они его поставят в свой дерьмовый трактор-самолёт и напишут на нём белой краской: "Вот двигатель, который спасёт Джо. Ха-ха-ха". Пока до тебя не доедет, что последнее, что ты можешь сделать в этом своём смятом яйце - это запустить отчёт до мягкой (хаха, ЧЕРТОВСКИ мяконькой) посадки на одних маневровых на эту вонючую тушу, пухнущую за иллюминатором роем ночных огоньков.
Жёлтые огоньки там, красненькие огоньки тут, хаха. Огоньки-светлячки. Как в детстве, на ферме под Мэрилендом, штат Огайо. Открываешь ночью окно, переползаешь по старому дубу поближе к звёздам и смотришь на поля, усыпанные светлячками... И тогда ты делаешь долгий всхлипывающий вздох и откидываешься на дерьмовую анатомическую спинку, потому что начинается этап чудес. Ты вспоминаешь, что надо надеяться. Так положено. Hадеяться, что тебя спасут добренькие дяди на белом коне... то есть, челноке. И что уже с полчаса пищит в пустоту автоматический маяк, разнося по миру забавную новость, что орбитальная платформа N23 получила хорошего тумака и, улюлюкая, летит в чью-то мерцающую жёлтыми огоньками задницу. И смотришь на таймер, и думаешь, как будет херово Ирен, и как эта сука будет плакать (неважно - на похоронах или при встрече) и жалеть тебя, такого замечательного и бедненького. И тебе чертовски жаль, что потные умники из HАСА не додумались засунуть в этот обдолбанный "американский, то есть суперсовременный" скафандр обычной сигаретки "Мальборо" как раз на такой случай (как забавно будет смотреть в их тупые умные рожи, когда он приземлится и скажет: "Ребята, единственное, чего мне _там_ не хватало это сигаретки, ребята !", хахахаха... Хотя, наверное, они переглянутся и скажут:
