-Ну-ну-ну, маленький, - размягченно сказала Евдокимовна.
Цыпленок растопырил кургузые крылышки и - стал расти, словно его надували возухом.
-Как на дрожжах! - не выдержала соседка.
Голенастый цыпленок - цыпленок побольше - цыпленок большой, пестрый - курица! Как ни в чем ни бывало, роется в земле и что-то клюет.
Славик выключил аппарат.
От Евдокимовны неожиданного слова было трудно ожидать, но на этот раз она его произнесла:
-Вот ведь какие нонче инкубаторы делают!
И Славик понял, что продолжать разговор не имеет смысла.
-Да, бабушка, - согласился он. - такие пошли нынче инкубаторы. А что дальше будет - уму непостижимо!
Сунул молстар в карман и пошел к себе. А Евдокимовна, - теперь уже совсем успокоенная, - вытряхнула еще раз сито и скрылась в доме.
Кубик и молстар
Художник и Нинка пришли из леса как раз к обеду. Нинка принесла два крепеньких белых гриба, несколько красношляпых гномов-сыроежек, с десяток моховичков и один тонкий и упругий, как японский зонтик, шампиньон. Она и несла его как зонтик. Кубик принес свежий, пахнущий новосельем, холст. Обедали порознь, а после обеда Славик направился к соседу. Перед тем, как войти, нащупал в кармане коробочку молстара.
Дверь была открыта. Кубик сидел на табуретке, положив голову на ладони (локти были на коленях), напротив одного из своих старых холстов. Услышав шаги, головы не повернул, хотя наверняка догадался, что пришел Славик. Чуть тень мальчика пролегла между ним и холстом, он промолвил грустнейше:
-Гибнет живопись, гибнет... И некому ее спасти. А я болен, болен...
Художник выглядел вполне здоровым, только, может быть, более бородатым и усатым, чем обычно, но Славик все равно спросил:
-Чем вы больны, дядя Витя?
-Чем? Чем должен быть болен человек, которому скоро сорок? Всем! Нет уже ни той силы, Славик, ни той твердости в руке! И глаза мои тусклы, ум неповоротлив, а сердце вяло... Садись. - Кубик показал рукой на диван справа от себя, - садись и раздели мою печаль.
Славик подошел к дивану и сел В Кубиковы стенания ему верилось мало, потому что были они слишком торжественны и походили, скорее, на стихи, чем на горькую правду. Он понял, что художнику просто нужно выговориться, и начал беседу так:
-Сегодня магнитная буря, да, дядя Витя?
Бородач, - бороды на его лице в одно мгновение стало меньше, словно он побывал у парикмахера, - ожил.
-Так ты тоже ее чувстуешь? А мне показалось, что наступает конец света! - Он встал, развернул холст, подошел к дивану. - Посмотри, пожалуйста, на эту работу. Что ты о ней думаешь?
