*** шук – базар
25 августа 2010 года
Вашингтон, округ Колумбия
Удостоверения сотрудника ФБР у меня не было, даже просроченного – поэтому впервые я не только увидел собственными глазами, но и на себе прочувствовал, какие же муки испытывает современный путешественник, желающий пересечь океан и попасть в "землю свободных и отважных". А если он летит еще и из арабской страны, через тот же Дубай…
Кстати – хотите открою вам секрет, как просто и беспроблемно повторить 09/11? Да проще простого. Это les miserables* с обычных рейсов шмонают только так, заставляют носки снимать и воду выливать. А вот те, кто летают через бизнес-терминалы, имея свои собственные самолеты – табу. Их не только не обыскивают – власти даже не знают, кто и куда перемещается на этих бортах. Возьми к примеру подержанный Boeing 737 BBJ, загрузи его взрывчаткой по самое не хочу для усиления эффекта и лети. И слова тебе никто не скажет.
Вот так вот.
Хорошо, что в международном аэропорту Даллес мы часто проводили тренировки, как в самом ближайшем аэропорту к месту нашей дислокации. Соответственно, меня узнали сотрудники ФБР, находившиеся в аэропорту и прервали экзекуцию на полдороге. Поговорили о том о сем – приятно, что меня здесь еще помнят…
В аэропорту я взял такси, с трудом объяснившись с таксистом (пакистанец, кажется) добрался до города, там попросил остановить у первого общественного телефона. Набрал по памяти номер, надеюсь он не изменился.
– Александер – сухой, ничуть не изменившийся голос
– Приятно слышать голос старого друга… – отозвался я
Трубка на мгновение замолкла
– Сам знаешь где – наконец сухо ответил мой старый друг, который и притащил меня в ФБР – через три часа…
Трубка замолкла…
Понятно, линию прослушивают, все разговоры пишут… Старая добрая Америка, где ты? Что-то ее не видно после 9/11…
Я вернулся в такси, хлопнул дверью.
– Квантико. И побыстрее.
"Сам знаешь где" – этот значит на территории академии ФБР в Квантико, штат Виргиния. Примерно сорок километров на юго-запад от Вашингтона. Полная и безраздельная вотчина ФБР и Морской пехоты США, встречаться там куда безопаснее, чем в каком-нибудь кафе на Пенсильвания Авеню. Чужих там не любят – а вот своим всегда рады…
Такси наконец вырвалось из удушающего объятья вашингтонских пробок, помчалось по хайвею. Знакомый до боли путь, который я проделывал сотни раз. Но мне почему то казалось, что я приехал куда-то не туда. Не на родину – а в чужую и не слишком приветливую страну. Все казалось каким то ненастоящим – глянцевый блеск новеньких машин, назойливые вывески МакДональдсов и БургерКингов у дороги, рекламные щиты, знаки. Это такси – желтый крейсер, нервничающий водитель. Может, у него с грин-картой** не все в порядке?
