"Тьфу!" - матюгнулся он про себя... "Это уже было..."
Он откинулся на спинке кресла и тупо уставился в монитор...
"Может такой сюжет завертеть? Сосед-гений? Точно!! Вот тебе синяя таблетка и ты... И ты в "Матрице", ага... Нет уж... Лучше грибочки... Переделывал, переделывал историю под себя - бах, трах! - и герой в психушке! Точно! Блин, я Пелевин! А со Сталиным что делать? Может каких артефактов ему накидать из будущего? Плеер там, или мобилу... Тоже было у кого-то... Или пулемет Калашникова?"
Петя, почему-то, очень гордился совпадением его инициалов с этим оружейным девайсом. ПК! И ничего, что он этот самый ПК видал только на картинках. И ничего, что отчество его было Сергеевич, почему его в школе и дразнили неприличным словом, происходящим от полной аббревиатуры. Этот факт биографии Кактусов тщательно скрывал от немногочисленных журналистов. Пока немногочисленных... Будет еще и на улице Кактусова праздник! И улица Кактусова обязательно будет!
"А если... А если сделать не одного попаданца, а нескольких? И танк им дать? Ну там нашли на обочине танк, КВ, например, и поехали на нем в Берлин. Про Гудериана, как бы, не забыть... Блин, тоже было... О! Отличный ход! А давай-ка мы всех попаданцев хлопнем! Покажем, так сказать, ужасы войны, во всех ее проявлениях! Отлично! Аааа... Блин, было..."
Петя нервно заходил по комнате, крутя сигарету в руках.
Курить он бросал раза три в день. Регулярно. Не получалось...
"А может ну его нафиг, этого Сталина? Забросим попаданца в гражданскую войну! И переиграем! Ага!"
Петя лихорадочно стал бить по клавиатуре:
"Грозный бронепоезд "Илья Муромецъ" бороздил просторы Донецкой области..." Стер. Перепечатал. "Донецкой губернии". Подумал. Опять стер. "Донецкого угольного бассейна". Почесал небритую челюсть. Залез в интернет. "Юзовского угольного бассейна". Почесал между ног. "Трое офицеров грустно смотрели в окно, пытаясь разглядеть в темноте малоросской ночи - почему же Россия сошла с ума? Прапорщик Викентьев...". Подумал. Стер. "Штабс-капитан Викентьев плеснул хорунжему и поручику шустовского коньяка. Поручик же отрезал несколько шматов фанерной колбасы и небрежным жестом бросил на ломти серого крестьянского хлеба"
Спеть... Они должны сейчас спеть тоскливую песню...
"Черный ворон, черный ворон, - затянули офицеры"
Не то...
О!
"Боже, Царя храни!"
А за окном пусть вурдалаки в пыльных шлемах скачут! Совершенно по-гоголевски!
