Но ведь в отличие от полумертвецов шеф-то не должен спать! Значит, он каким-то образом должен подать мне хотя бы малейший знак, чтобы я мог опознать его! Значит, надо быстро шагать по проходу между кроватями, похожими на саркофаги для древнеегипетских мумий, внимательно всматриваясь в скованные сном тела.
Вроде бы вон на той койке слегка шевельнулась простыня, накрывающая неподвижное тело. Вентиляторов и сквозняков здесь не должно быть, следовательно…
Ну что, попытка – не пытка? Или еще поискать?
Нет времени… Вот-вот двери этого мрачного каземата распахнутся, и тогда… Черт его знает, что будет тогда, но вряд ли стоит надеяться на что-то хорошее.
Ладно. Рискнем. Срываем простыню с лица человека, который лежит на этой койке.
БОЖЕ МОЙ!.. Какой же я дурак! Ведь и младенцу было бы ясно, что все эти существа лишь притворялись спящими! И им удалось заманить тебя в западню!!
Потому что вместо лица шефа на подушке с казенными штампами обнаруживается ухмыляющееся лицо Юрки Колесникова. Вот стервец, он издевательски подмигивает и пытается достать что-то из кармана своего белоснежного пиджака, который почему-то красуется на нем вместо больничной пижамы. Надо бежать отсюда!
Поздно. Раздается трель звонка, а значит, сработала охранная сигнализация.
Или будильник.
Будильник? Но ведь ты не дома, и у тебя нет с собой будильника!
Да и звенит будильник совсем иначе.
Нет, это больше похоже на телефон.
Но кто может звонить тебе на «мобил» в первый же день твоего пребывания в незнакомом городке?..
Номер по-прежнему погружен во тьму, только в окно плещут слабые отсветы далеких уличных фонарей. И соседняя кровать все еще пуста.
Сколько же времени я проспал?
Ого, уже почти два часа ночи!
А трель звонка действительно доносится именно из моего «кейса». Хорошо, что соседа нет – столь настойчивый звонок и мертвого разбудит. Не говоря уж о Спящих… И все-таки, кому так не терпится пообщаться со мной посреди ночи? Скорее всего, шефу. Что-то, наверное, стряслось в столице-матушке…
Так. Код замка. Есть. Открыть крышку. Надеваю наушник с микрофоном, делающий меня похожим на фронтового радиста времен Великой Отечественной войны, и нажимаю кнопку телефона.
– Слушаю.
Голос в трубке, однако, вовсе не принадлежит Игорю Всеволодовичу. Хотя бы потому, что он – женский.
– Не верьте ему!.. – успеваю услышать обрывок фразы, и на этом связь обрывается.
– Алло? Алло!
Бесполезно. Тишина, нарушаемая лишь короткими гудками.
Встряхиваю головой, чтобы изгнать из нее остатки сна. Что это еще за шутки?
