— Ой!
— Не пугайтесь! Я не бандит.
— Я знаю. Вы художник из Москвы.
— Как? И вы уже знаете?
— Кто ж не знает? Весь город только об этом и говорит! Вы картину приехали сюда писать, да?
— Не знаю еще. Теперь, наверное, напишу. А вы кто?
— Учительница литературы. Работаю в местной школе. Каникулы у меня сейчас, потому и по грибы.
— Все понятно.
— А бандитов здесь нет. Да я и не хожу далеко в лес. Так, по окрайкам. Грибов и здесь полно. Вот, смотрите.
Да, хороши! Осиновые, боровики, березовики, полная корзина. А он что, искать не умеет? И где такие прячутся?
— А я вот ничего не набрал.
— Хотите мои?
— Да что вы! Зачем?
— Вы ж художник.
— Ничего, значит, делать не умею? Так, что ли?
— Почему не умеете? Каждый делает то, что должен. Лишь бы дело это было по душе.
— А у вас, значит, призвание детей учить?
— А что, разве недостойное занятие? Мне нравится моя работа.
Девица-то с характером! Гордая. Эта навязываться не будет. Сейчас скажет «всего хорошего» и пойдет домой со своим лукошком, полным грибов.
— Я вас провожу.
— Да нет, спасибо. У нас люди глазастые. Я с вами пройдусь, а потом весь город судачить будет.
— А вы сплетен боитесь? Или муж ревнивый?
— Я не замужем. А сплетен да, боюсь.
— Тогда хотя бы скажите, как вас зовут?
— Вероника Юрьевна.
— Юрьевна. Что ж. Всего вам хорошего, Вероника Юрьевна.
Ушла… Исчезла за березками лесная фея. Видно, что хорошая девушка. Чистая, светлая, недаром ее среди березок встретил. Написать бы ее вот так, здесь, в этих березках, с корзинкой в руках, с платочком на голове. Только подсветку розоватую сделать. Интересная у Василия цветовая гамма, очень интересная. Идея-то хороша, надо только ею проникнуться. Идеей и Вероникой. Как она сказала? Учительница литературы? Сколько же в этом во всем света! Света, тепла и простоты. Вот он, заветный солнечный луч! Греться надо, спешить надо. Неужели же все-таки вернулось?
Теперь, значит, надо готовиться к мукам. Нет, раз вернулось, жить спокойно не даст. Но это же… счастье. Теперь ты понял, что только это и есть счастье. Не покой, нет. Несчастливы люди, живущие достатком и покоем.
Бежать… Бежать… За ней, за Вероникой. Куда ты, безумный? Надо прийти в школу открыто, честь по чести. Предложить написать портрет. А краски куда задевал? И почему портрет? Какой из него портретист? Тысяча мыслей кружится в голове, и голова от этого идет кругом. Господи, как хорошо! Сколько раз умолял тебя, выпрашивал: отдай, что взял. Подарки не забирают обратно. Раз наградил, так оставь навечно. А вот оказалось, что подарок-то, где лежал, там и лежит. Только как волшебная дудочка дожидается своего заветного часа. Значит было не время. До пятидесяти лет дожил, а получается, что рано. Теперь время пришло: труби заветную. Громче труби, рождается художник Эдуард Листов. Тот, который войдет в историю. Умер бездарный живописец, творец пошлости. У него еще есть несколько чудных дивных лет. И Вероника.
