А эта история…
Ни «Дочь Конуэя», ни «Воздушный танец» не заставляли предполагать такого мрачного умонастроения. В первой книге дочь священника сбежала из дому и, бродяжничая, объездила всю страну автостопом. Во второй Фрэнк Баззи, бежавший заключенный, начал новую жизнь механиком в соседнем штате и случайно попался опять. Обе книги были яркими, энергичными, и раскачивающаяся тень Губи Марстена, отраженная в глазах девятилетнего мальчишки, явно не лежала на них.
Словно заколдованный, ее взгляд обратился к западу, туда, где ближайший к городу холм заслонял звезды.
— Вот и я, — услышала она. — Надеюсь, это вам понравится.
— Посмотрите на Марстен Хауз, — отозвалась Сьюзен.
Он посмотрел. В доме горел огонек.
* * *
Выпивка закончилась, полночь прошла, луна почти села.
— Ты мне нравишься, Бен. Очень.
— И ты мне тоже.
— Я хотела бы увидеть тебя снова, если ты хочешь.
— Да.
— Но не торопись. Не забывай, что я только девчонка из провинции.
Он улыбнулся:
— Все это так по-голливудски! Но по хорошему Голливуду. Теперь мне поцеловать тебя?
— Да, — отозвалась она серьезно, — самое время.
Они оба сидели а креслах-качалках, и движение превратило поцелуй во что-то совсем новое, легкое поначалу, но быстро крепнущее. Она ощутила запах-привкус рома и табака и подумала: «Он меня пробует». Эта мысль пробудила в ней тайное чистое волнение, и она прервала поцелуй, пока это волнение не завело ее слишком далеко.
— Увы! — произнес он.
— Придешь к нам обедать завтра? — спросила она. — Могу поручиться, наши будут рады.
Сейчас она действительно могла поручиться.
— А еда домашняя?
— Самая домашняя.
— Замечательно. Я ем невесть что с тех пор, как я здесь.
— Как насчет шести часов? Мы в Стиксвилле ранние пташки.
— Чудесно. Кстати, о доме — я лучше тебя отвезу.
В машине они молчали, пока не увидели огонек на холме, тот, что ее мать всегда оставляла гореть, пока не вернется дочь.
— Интересно, кто там сейчас в Марстен Хаузе, — проговорила Сьюзен. — Этот свет не похож на электрический, он слишком желтый и слишком слабый. Может, керосиновая лампа?
— Наверное, не успели подвести свет.
— Наверное… Но ведь никто так не делает.
Он не ответил. Они уже сворачивали на ее подъездную дорожку.
— Бен, — спросила она вдруг, — ты пишешь книгу о Марстен Хаузе?
Он засмеялся и поцеловал ее в кончик носа:
— Уже поздно.
— Я не хотела вынюхивать!
— Все в порядке. Но лучше в следующий раз… при свете.
— О’кей.
— Завтра в шесть.
Она взглянула на часы:
— Сегодня в шесть. Пока.
