— И часто такое… происходит?
— Время от времени, — отвечал Крот. — Здесь порой такие вещи случаются, что впору фильмы ужасов снимать.
— Какие, например? — глаза Кирилла зажглись любопытством.
— А вон пусть тебе Зелон расскажет. Он у нас мастер байки травить.
— Не байки это, — с серьёзным видом откликнулся Зелон.
— Ну-ну, — усмехнулся Крот.
— Расскажи, Зелон! — попросил Кирилл, глядя на диггера.
Тот неспешно убрал мобильник в карман и с важным видом откинулся на стену.
— Ну, значит, слушайте. Дело было так. Лазил я как-то в своё время в один колодец, что возле дома моего был когда-то. Не один лазил, с друзьями. У нас там место было своё тайное. Мы там собирались, курили, выпивали иногда, ну, в общем, культурно отдыхали.
Я тогда среди нашей компании самый младший был — четырнадцать мне было или около того. Ну, так вот, в том месте, где наше место было — проходила теплотрасса. Бомжи туда постоянно наведывались, а мы их гоняли. Они ж, суки, придут, нагадят, а нам потом убирать. Но не в этом суть, а суть в том, что кроме нас и бомжей, там лазили ещё и монтеры, которые эту теплотрассу обслуживали. Так вот с теми монтерами мы в ладах были. Они наc не трогали. Мы же не бомжи какие-нибудь. Мы, можно сказать, тоже за порядком там следили. Ну, знамо дело, случалось, даже, и выпивали вместе. Короче, общение было на уровне. И был там у нас один монтер дядя Степан. Мужик как мужик, нормальный. Только вот произошёл однажды такой случай со мной. Сейчас как вспомню, аж дрожь пробирает.
Зелон сделал театральную паузу и оглядел присутствующих.
— Уезжал я как-то раз на две недели из города, а когда вернулся, решил слазить в наше место вместе с друзьями. Пришёл ещё пораньше всех. Никого не было, ну, думаю, ладно. Подожду. И вдруг слышу шаги. Думаю — во, наши идут. Выглядываю в коридор — нет никого. И шагов не слышно. Показалось, думаю. Возвращаюсь обратно. Только сел, косячок забил, баловался я этим тогда — опять шаги. Выглядываю, нет никого! Думаю да что ж такое-то, а?! Что за хрень мерещится? Плюнул, опять вернулся. И чтобы вы думали? Не успеваю сесть, опять шаги непонятные…Шаркающие…
И знаете что, ребят… Не по себе мне тут стало… Выглянул я в коридор — никого нет. Ну и пошёл к выходу. Иду… И слышу — а шаги-то за мной! Оборачиваюсь — никого нет! Ну, тут я испугался не на шутку. Драпанул так, что только пятки сверкали… Подбегаю к лестнице, на верх взлетел пулей.
На улице солнце светит, птички щебечут, а я стою, и самого трясучка бьёт. Думаю, что такое… Чего испугался? Шагов каких-то! А к колодцу подойти и вниз заглянуть боюсь… Долго не решался, но, наконец, подошёл. Смотрю вниз… А там дядя Степан стоит. Я ему кричу — дядя Степан, это вы, что ли, меня напугали… А он смотрит и молчит. А потом руку поднял и пальцем меня поманил, мол, спускайся сюда, Зелон, спускайся. И что-то мне в нём не понравилось… Я ему — дядя Степан? Вы что? У вас всё нормально? А он стоит и только пальцем меня к себе манит… И, знаете… Меня словно тянет в колодец… Какая-то сила… Я лезть вниз не хочу, а всё равно лезу. Вот уже ногу одну на ступеньку поставил, и тут, слава богу, кореш мой меня по имени окликнул. Наваждение как рукой сняло. Отскочил я от колодца, сердце стучит, словно вот-вот выпрыгнет. Ну, значит, кореш ко мне подбегает и говорит — ты что, Зелон, такой бледный? Ну, я ему всё и рассказал. А он пальцем у виска покрутил и говорит, ты, что, не знаешь, что дядя Степан уже неделю как погиб от прорыва теплотрассы… Я так и сел. Как, говорю, погиб? А он мне — мол, а так — кипятком его окатило, вот и привет. Его уж похоронили…
