Выхожу я на крыльцо и подставляю лицо солнышку. Ну и красота! Трава вся так и лучится от росы.
— Джо! — вдруг слышу я истошный вопль. Вопль мистера Макколла.
— Иди сюда!
Мистер Макколл склонился над грядкой. На лбу у него жилы набухли от бешенства. Боже, спаси и помилуй. Что там еще стряслось?
— Я застукал его, — орет он благим матом. — Если ты немедленно не привяжешь своего кобеля, я позвоню в полицию. Я не шучу
Мистер Макколл тычет пальцем в землю. Одна из его дынь-касаб валяется в грязи, разломанная на куски. Кругом дынные семечки. А большая часть оранжевой мякоти сожрана. Я только рот открыл, но не смог вымолвить ни звука. У меня все слова в горле застряли. Да и чего тут скажешь! На мое счастье, в этот момент вышел отец. Он как раз на работу собрался.
— Мой пострел дает тебе советы по части огорода? — спрашивает он.
— Сегодня не до шуток! — рычит мистер Макколл, подбирая с земли остатки своей дыни и тыча ими в лицо моему папаше. — Ты видел, что твоя псина натворила? У меня осталось всего четыре дыни.
Отец поворачивается ко мне. Вид у него суровый.
— Я же предупреждал тебя, Джо! Я же просил не спускать собаку со двора.
— Но это не Бастер, — оправдываюсь я. — Он дыни не любит.
Бастер прячется за фламинго. Уши у него прижаты, хвост промеж ног, вид виноватый.
— Кто же еще мог это сделать? — наступает на меня мистер Макколл.
Папа качает головой.
— Джо, немедленно привяжи Бастера на заднем дворе. Живо!
Куда тут денешься. Попробуй поспорь с ними.
— Ладно, пап, — ворчу я, иду через лужайку и хватаю Бастера за шкирку Тащу его на задний дворик и усаживаю у красной конуры из кедра. — Сидеть! — командую.
Я весь гараж чуть вверх дном не перевернул, пока нашел длинный кусок веревки. Потом привязал Бастера к высокому дубу у конуры. Бастер заскулил. Страшнее наказания, чем сидеть на привязи, для него нет.
— Ты уж прости, дружище, — шепчу я ему — Я-то знаю, что ты эту чертову дыню не лопал.
Бастер навострил уши, когда папа пришел убедиться, что я привязал собаку как следует.
— На самом деле оно и к лучшему, что Бастер сегодня посидит на привязи. Ведь должны прийти маляры красить дом, и он все равно у них под ногами путался бы.
— Маляры? — удивился я. Никто слова не говорил о малярах. Ненавижу запах краски!
Папа кивнул.
— Мама хочет перекрасить дом, — объясняет он, показывая на бледно-желтые стены. — Мы теперь выкрасим его в белый цвет с черной отделкой.
— Пап, я насчет Бастера, — заикнулся было я. Папа замахал рукой, не давая мне договорить.
