— Иисусе-Христе, — с отвращеньем воскликнул я. — Ты-то что тут делаешь?
— Ты посылал за мной? — вопросил Самуил, уставя на меня пустые глазницы. Обратившись в призрака, он не утратил холодности, какой обладал во плоти.
— За Моисеем я посылал. Так что не путайся под ногами.
— А не хочешь узнать от меня, что с тобою случится?
— Заткну уши, — предупредил я его. — И не услышу ни единого слова. Давай сюда Моисея. Ты мне не нужен.
— Он отдыхает. Никак в себя не придет.
— Скажи ему, что я хочу с ним поговорить. Он наверняка про меня слышал.
— Он глух как пень.
— А по губам он читать не умеет?
— Он нынче почти ничего и не видит.
— Когда он умирал, зрение его не притупилось.
— Смерть порой меняет людей к худшему, — похоронным тоном сообщил Самуил. — Да и заикаться он снова начал, еще и почище прежнего.
— А скажи-ка, — спросил я, испугавшись ответа еще до того, как выговорил вопрос, — где он теперь?
— Сидит на скале.
— В аду? В небесах?
— Нет никаких небес. И ада нет.
— Нет никаких небес? И ада нет?
— Все это ваши выдумки.
— Но он действительно мертв?
— Мертвее некуда.
— А где находится камень? — спросил я, коварно расставляя ему западню. — Сам-то ты откуда пришел? Где ты был до этого?
— Не задавай дурацких вопросов, — ответил Самуил. — Хочешь услышать от меня, что с тобою случится, или не хочешь?
— Клянусь, ни слова слушать не стану.
— Я никогда не ошибался.
— Ваты в уши набью. Ни единого слова слушать не стану. Это же ты сказал Саулу, что его убьют на Гелвуе, разве нет? И что Ионафана и двух других его сыновей тоже убьют, и сыны Израилевы будут рассеяны, и побросают свои города, и побегут из них.
Самуил утробно всхрапнул.
— Так оно все и вышло, верно?
— Вот потому я и не хочу тебя слушать. Зачем он, выслушав тебя, спустился в долину и сражался? Почему не засел в холмах и не лупил их оттуда? Мы же мастера партизанской войны. Его, наверное, тяга к смерти одолела.
— Таков был его рок, Давид.
— Дерьма собачьего, Самуил! — сказал я ему. — Мы евреи, а не греки. Скажи нам, что вот-вот начнется новый потоп, и мы научимся жить под водой. Рок — это характер.
Кто меня понял бы, так это Фридрих Ницше. Если рок — это характер, благие прокляты. В подобной мудрости много печали. Знал бы я в мои юные годы, как я себя буду чувствовать в старости, я бы, пожалуй, филистимского защитника Голиафа за три версты обошел, вместо того чтобы, убив здоровенного ублюдка, с таким легкомыслием вступить на прямой и высокий путь к успеху, который в конце концов привел меня к приниженному состоянию духа, в коем я обретаюсь ныне. Что пользы от прошлого, если настоящее хуже его?
