Администратор сделал вид, что не понимает, но тут из моего кармана явилась пачка сотенных еврокупюр. В глазах поляка мигом зажегся интерес, а с губ начали срываться слова на великом и могучем:
– Э… спутник… перестройка… добрый день.
– Ты мне Ваньку не валяй, – изобразил я строгость. – Трех сотен за ущерб хватит?
– Нет, как же! А дверь? Да там еще и окно пострадало! – теперь его выговору позавидовал бы и коренной москвич. – И наверняка придется проводить санитарную обработку помещения. А она, знаете, сколько стоит? Просто невероятно много!
– Четыреста? – спросил я.
Администратор подумал и показал пять пальцев – пятьсот, значит.
На этом торги закончились, и довольный поляк-полиглот утопал к лестнице. А я заглянул в номер к Бартоломью – проверить, как он там, не хлопнулся ли в обморок?
Выяснилось, что нет и что Антон готов к выходу.
Мы пулей спустились на первый этаж и выскочили на улицу, где нас ожидала Ангелика за рулем своего «БМВ». Забрались в салон, и через мгновение отель «Коперник» исчез за поворотом.
Если его администрация и собиралась высказать нам какие-либо претензии, то свой шанс она упустила.
Добравшись до Рыночной площади, мы обнаружили, что там неожиданно людно, и я бы сказал – машинно: толпились зеваки, а внутри оцепления из полицейских виднелись пожарные автомобили; деловито сновали дядьки в касках и комбинезонах, а от здания гостиницы «Под розой» поднимался дым.
– Ух ты! Ай-яй-яй! – воскликнул Бартоломью. – Это что, тот старикан погорел? Значит, точно, те мокрые были от Джавана Сингха. Одних он послал к нам, а других отправил сюда, чтобы сгубить старого недруга.
– Вряд ли, – сказал я. – Шестое чувство подсказывает мне, что сивобородый перец с червями в башке жив и что пожар устроил он сам, дабы замаскировать собственное поспешное бегство.
Знать об этом точно мне было неоткуда, да и особой интуицией я похвастаться не мог, и все же в этот момент я поставил бы правую руку за то, что бывший обитатель номера тринадцать в данный момент удирает из Кракова куда-нибудь в сторону Праги или Будапешта.
– Такое вполне вероятно, – кивнула Ангелика. – Я попробую узнать, что там произошло.
Она выбралась из машины, и мы остались вдвоем.
– Что за бред? Что за бред? – принялся стонать Антон. – Чернокнижники, какие-то сектанты, распадающиеся чудовища, двухсотлетние олигархи… Мне кажется, что это страшный сон.
– Мне тоже, – сказал я. – Но надо постараться превратить этот сон в эротический.
