Отступать было некуда.
Я отвинтил крышку, нюхнул, – и мне вдруг стало очень, очень горько, что я не послушал Питбуля.
– Нет, – пробормотал негр. – Ты явно придурочный.
– Залпом не пей, – бросил сталкер. – Так хуже усваивается.
Торговец между тем не зевал, и уже продал шесть бутылочек другим сталкерам.
Я закрыл глаза, и сделал крохотный глоток.
Никогда, – даже в самом дешевом баре в Колумбии, – мне не приходилось пробовать такой гадости. Чувство было такое, словно все тараканы мира хором плюнули мне на язык.
– Хорошо пошло, верно? – радостно улыбнулся сталкер. – Эх, я, пожалуй, тоже выпью сейчас. Пойдем, дружок, сядем и поболтаем.
2
Редко мне в жизни было так же погано, как тогда, на базаре сталкеров.
Мы с бородатым сидели на перевернутых ящиках, делали по глоточку, – он счастливо лыбился, а я с трудом мог не заплакать. Питбуль пару минут следил за нами, потом сказал:
– Нет, пойду, а то со смеха подохну. В гостинице встретимся.
Сталкер начал было рассказывать о своих похождениях, – но быстро сдался. Глотать сок зеленой гуавы, и молоть языком, – было решительно невозможно.
Люди, проходя мимо, смотрели на нас, как на полудурков.
Кое-кто показывал пальцем.
– Эх, пища богов, – бородач встал и потянулся. – Ты, это, не переживай, – поначалу всегда невкусно. Потом втянешься.
Звучало так, словно про миньет говорили.
Я поднялся, глотнул последнюю каплю. Меня изрядно шатало.
– Сразу видно, наш человек! – сказал сталкер.
Мы распрощались, – а я дал себе жуткое обещание, что вылью все бутылки в раковину, как только доберусь до гостиницы.
Если дойду.
Идти по базарным улицам было очень непросто. В голове шумело, мускулы стали ватными, голоса людей слились в единый, неразборчивый гул. Я то и дело вытирал рот, – боялся, что текут слюни, и я кажусь полусумасшедшим.
Нет, надо отдохнуть.
Я прислонился к металлической стене, и закрыл глаза. А когда открыл их, – мой наладонник включился.
Следящая хмарь проснулась.
Я уже и забыл о ней, – ведь Вацлав был мертв. Но теперь, где-то рядом, – совсем недалеко от меня, – стоит человек, что хорошо его знал.
Или просто купил у него поношенную ветровку.
Моя голова все еще гудела. Я обернулся. Сгорбленный сталкер шагал сквозь толпу, опуская голову, и стараясь не привлекать внимание. Я был уверен, что уже видел его, – когда мы с Питбулем только прилетели на вышку.
Он стоял у прилавка с оружием, – за несколько минут перед тем, как деранторы напали на людей из клана Оррима Молота. Может, парень тоже был одним из сектантов?
